Ein Frühlingstag. Hoch geht der Schwalben Flug.
Das deutet schönes Wetter an. -- O Stille!
Ich lieg' in einer braunen Acker -- Rille,
Ein Werkzeug, das ein spielend Kind zerschlug.
Doch leicht schon morgen bin ich wieder Pflug,
Ein furchengrabender, fruchtbarer Wille,
Der freudig an die Ernte glaubt. -- O Stille!
Hoch über mir zieht leiser Schwalbenflug.
Und aller Überschwang verklärter Röte
Drängt dem Genesenden sich wieder zu,
Und kleinstes Leben kommt und sagt mir: Du! --
Wo ist der Mensch, der so mir Frieden böte?
Tief in den Himmel sinkt mein Blick zur Ruh'
Und Gottes Odem geht durch meine Flöte.