[Murrt Lorenzo],1 wenn die Nacht der Sorgen  
Seines Lebens schönen goldnen Morgen 
Furchtbar wie Gewitterwolken deckt?  
Wenn der Schwermuth und des Kummers Schmerzen 
Härter nagen am beklommnen Herzen 
Und der Zukunft Angstbild ihn erschreckt?   

Nein, [Lorenzo!]2 Selig, wer empfunden, 
Daß allein im Kummer unsre Stunden 
Feierlich und hehr vorübergehn, 
Daß, wenn unsre Herzen angstvoll beben, 
Näher Gottes Engel uns umschweben, 
Himmelslüfte unsern Geist umwehn!  

Schwermuth ist das Erbtheil edler Herzen, 
Großer Seelen lieben ihre Schmerzen, 
Ihres Kummers Thränen-Paradies. 
Seiner durchgeweinten bangen Nächte, 
Seiner Wunden freut sich der Gerechte, 
Den des Glaubens Stärke nie verließ. 

Große Kraft erwächst aus großen Leiden; 
Willst du Wahrheit von dem Irrthum scheiden, 
So verfliegt der Täuschung süßer Wahn! 
Blutend in der Prüfung Dornenkrone, 
Muß der Pilger sich dem Strahlenthrone 
Ernster Tugend, ächter Wahrheit nahn! 

Nur der Kampf kann dich zum Sieger machen, 
Tausend Wellen leiten deinen Nachen 
Endlich glücklich durch des Sturmes Nacht; 
Eingedenk des Leidens aller Stufen, 
Wirst du jenseits triumphirend rufen: 
"Vater, meine Laufbahn ist vollbracht!"