Voilá qui j'espère effraie:
Mademoiselle Malvina
ne quitte plus son éventail
depuis qu'elle est morte.
Son gant gris perle est étoilé d'or...
Elle se tirebouchonne
comme une valse tzigane;
elle vient mourir d'amour
à ta porte près du grès
où l'on met les cannes...
Disons qu'elle est morte du diabéte,
morte du gros parfum qui lui penchait le cou.
Oh! l'honnête animal si chaste et si peu fou!

Moins gourmet que gourmande,
elle était de sang lourd,
agrégée ès lettres et chargée de cours.
C'était en chapeau haut
qu'on lui faisait la cour.
Or, on me l'aurait eue
qu'à la methode hussarde!...
Malvine, oh Fantôme, que Dieu te garde!