Chemin de nuit, nuit du chemin! la lune est 
sur le lac, le lac est dans tes yeux. La voiture 
emportait notre voyage nocturne. Tes yeux sont 
les yeux des voyages, voyages des 
convalescents. Quand le postillon ne chantera 
plus je te dirai ma pensée, c'est un question de 
géologie architecturale au sujet de l'infini des 
montagnes, de la forme des montagnes. Il y 
avait sur la couverture à griffes un bol de 
porcelaine où la lune mettait un point. Dans 
le demi-sommeil de la voiture - le postillon 
chante, chante postillon - je croyais que la lune 
était le bol, que la couverture à griffes c'était 
les montagnes et que nous n'étions plus sur 
terre. Plus de lune! O nuit des chemins! 
O chemin des nuits: tes yeux sont des yeux de 
la mer et je ne te connais pas. C'est ainsi que 
nous avançons avec tout notre laisser-aller vers 
ce pays qui n'est pas loin que je ne souhaitais 
pas de connaître et où une certaine angoisse 
m'indique que le postillon me conduit 
en chantant. Maintenant c'est la peur!