(The Minstrel Boy to the war is gone)

  Le Ménestrel part pour l'armée,
Dans les rangs de la mort il marche avec honneur,
  De son père il a ceint l'épée
Et la harpe d'Érin repose sur son cœur.
Pays des preux, dit-il, trahi par la victoire,
  Si tu restais privé de tout secours,
  Le Ménestrel consacrerait toujours
Son épee a ta cause et sa harpe a ta gloire.

  Blessé, le Ménestrel succombe,
Il presse avec transport sa harpe dans ses bras ;
  Placez-la, dit-il, dans ma tombe
Pour qu'un joug ennemi ne l'avilisse pas.
Âme du sentiment, de l'amour, du courage,
Sois encor libre à ton dernier accord,
  Et que ma main te brise avant ma mort,
Pour t'épargner l'horreur des chants de l'esclavage.