Wo weiche Lüfte
Mit Blumendüften
An Indiens Strand die Flur durchziehn; 
In dichten Hainen
Die Gold-Orangen
Und weiße Mandelbäume blühn,
Dort ist mein Land,
Mein Vaterland,
Mein süßes, süßes Heimathland. 

Wo meerentstiegen
Die rothe Sonne
Den feuchten Thau des Lotus trinkt,
In Morgenkühle
Mit frischer Welle
Zum heil'gen Bad der Ganges winkt,
An Indiens Strand,
Dem Heimathland,
Bleibt meine Sehnsucht fest gebannt.

Ob Wies' und Wälder
Und weite Länder
Am Wanderstab der Elf durchschweift,
Auf leichten Sohlen
Im frohen Reigen
Bei Mondenschein das Gras bestreift,
In Scherz und Schmerz
Bangt heimathwärts
Des kleinen Elfen sehnend Herz. 

Bald werd' ich wieder
Die goldne Sonne
Dem heil'gen Meer entsteigen sehn,
Mit frommen Büßern
Aus Banianen
In reine Fluthen baden gehn;
Es giebt kein Land,
Kein süßer Land,
Als meiner Heimath Zauberland.