Sechs vierstimmige Gesänge für Sopran, Alt, Tenor und Bass , opus 7

Was schmettert die Nachtigall in den Wald, 
Daß es weit durch den sonnigen Busch erschallt?
Was jubelt die Lerch' in der Himmelwelt, 
Daß schallet die Wies' und das Aehrenfeld?
  Sie rufen, sie rufen: Wir machen's bekannt, 
  Daß jeder es wiss' in dem ganzen Land, 
  Drum rufen wir es so laut, so laut: 
  Wir sind jetzt Bräutigam und Braut. 

Was flötet die Nachtigall leis' am Teich, 
Was flötet sie süß im dunkeln Gesträuch? 
Was flüstert die Lerche da tief im Korn 
Was sagt sie geheim den Blumen am Born? 
  Ihr Blumen, ihr Blumen, ich sag's euch vertraut,
  Unser kleines Nestchen das ist gebaut.
  Aber sagt es nicht weiter: dort, ja dort, 
  Am allerheimlichsten, traulichsten Ort.

Die Trauben reifen
 . . . . . . . . . .

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Wo weiche Lüfte
Mit Blumendüften
An Indiens Strand die Flur durchziehn; 
In dichten Hainen
Die Gold-Orangen
Und weiße Mandelbäume blühn,
Dort ist mein Land,
Mein Vaterland,
Mein süßes, süßes Heimathland. 

Wo meerentstiegen
Die rothe Sonne
Den feuchten Thau des Lotus trinkt,
In Morgenkühle
Mit frischer Welle
Zum heil'gen Bad der Ganges winkt,
An Indiens Strand,
Dem Heimathland,
Bleibt meine Sehnsucht fest gebannt.

Ob Wies' und Wälder
Und weite Länder
Am Wanderstab der Elf durchschweift,
Auf leichten Sohlen
Im frohen Reigen
Bei Mondenschein das Gras bestreift,
In Scherz und Schmerz
Bangt heimathwärts
Des kleinen Elfen sehnend Herz. 

Bald werd' ich wieder
Die goldne Sonne
Dem heil'gen Meer entsteigen sehn,
Mit frommen Büßern
Aus Banianen
In reine Fluthen baden gehn;
Es giebt kein Land,
Kein süßer Land,
Als meiner Heimath Zauberland. 

Ja, im Wald, ich sag' es frei
 . . . . . . . . . .

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Die [linden]1 Lüfte sind erwacht,
Sie [säuseln und weben]2 Tag und Nacht,
Sie [schaffen]3 an allen Enden.
O [frischer]4 Duft, o neuer Klang!
Nun armes Herze, sey nicht bang!
Nun muß sich [Alles, Alles]5 wenden.

Die Welt wird schöner [mit]5 jedem Tag,
Man weiß nicht, was noch [werden]6 mag,
Das Blühen [will]7 nicht enden.
Es blüht das fernste, [tiefste]8 Thal.
Nun armes [Herz]9, vergiß [der]10 Qual!
Nun muß sich [Alles, Alles]11 wenden.

Nichts Schön'res ist als eine Braut: 
Wie eine weiße Rose blüht, 
Von mildem Morgenthau bethaut,
Von Morgenschimmer angeglüht;  

Sie wiegt und neigt sich dann und wann,   
Und lächelt vor sich hin, und schaut  
Dich feuchtend Auges träumend an:
Nichts Schön'res ist als eine Braut.