Und wieder nehm' ich die Harfe zur Hand
Und singe vor Thoren und Thüren;
Mich drängt's, auch im fernen Vaterland
Die goldenen Saiten zu rühren.

Was frommt mir der Beifall der Frau'n und die Gunst
Der Kenner, die hier mir lauschen!
Es weiß ein rechter Meister der Kunst
Auch ein nüchternes Volk zu berauschen.

Und wird mir mein Lied mit dem tönenden Reim,
Das ich lernte in fremden Landen,
Und werden die klagenden Laute daheim
Vom verständigen Volk nicht verstanden,

Und spricht es: »Der lachende Frohsinn gebricht
Deinen künstlichen Accorden,
Das sind die Weisen des Volkes nicht,
Du bist uns fremd geworden ...«

Dann häng' ich an den nächsten Baum
Mein Spiel, und bläst der scharfe
Gebirgswind, rührt sich's wie im Traum
Und von selber tönt die Harfe.

Ich lieg' im Gras und rege kein Glied;
Erst klagen kaum hörbar die Saiten ...
Dann wächst es und rauscht wie ein Heldenlied,
Ein Lied aus der Väter Zeiten.