Pasteten hin, Pasteten her,
  Was kümmern uns Pasteten?
Die Kumme hier ist auch nicht leer
Und schmeckt so gut als bonne chère
  Von Fröschen und von Kröten.

Und viel Pastet und Leckerbrot
  Verdirbt nur Blut und Magen.
Die Köche kochen lauter Not,
Sie kochen uns viel eher tot;
  Ihr Herren, laßt euch sagen!

Schön rötlich die Kartoffeln sind,
  Und weiß wie Alabaster;
Sie dau'n sich lieblich und geschwind
  Und sind für Mann und Weib und Kind,
Geschweige denn für Schwein und Rind
  Ein rechtes Magenpflaster!