Sur une jument pie,
Laissant derrière lui ses pensées,
Entre dans Cordoue le vaillant
Atarfe, le noble guerrier,

Lui qui a porté les croissants maures
Glorieusement à Tolède,
Et retourne avec un millier de captifs
Et chargé de trophées.

Les terrasses et les rues
Sont pleines d'une foule de curieux
Qui fixant leurs yeux sur lui
Crient « viva, viva ! » ;

Les filles maures sur les terrasses
Agitent des mouchoirs blancs
Et jettent en l'air de l'eau de fleur d'oranger
Et leurs louanges aux vents.

Et au milieu de cette pompe festive,
Faisant envie aux vieux,
Il charme les femmes,
Donne l'exemple aux jeunes.

Devant les fenêtres de Dajara,
Dajara aux yeux noirs
Qui lancent des éclairs
Et brûlent d'un seul regard,

Il arrive humblement et fasciné,
Lui qui triomphant et superbe
Fut la terreur des chrétiens
Et la gloire des sarrasins.

Mais hélas ! il voit les fenêtres fermées,
Très différentes du temps ancien
Où des damas et des tapis
Les ornaient en son honneur.

Et voyant ces signes
Troublé et reconnaissant
Que pendant qu'il gagnait des batailles
Il avait perdu l'amour de sa maîtresse,

Pleurant avec une grande tendresse,
Lui qui avait montré un cœur si dur,
Il tourna la tête vers ses captifs
Et leur dit ceci :

« Allez avec Dieu, car vous êtes libres,
D'ici vous pouvez partir
Et prendre le butin avec vous
Car je n'ai personne à qui le présenter.

Car il n'y a pas de raison de garder
Le souvenir de ses victoires
Pour celui qui pendant qu'il les remportait
Perdait le cœur de Daraja. »