Der Sonntag, der Sonntag in aller Früh 
Der hat mir zerrissen das Herz allhie;  
Der hat mich um alle meine Freuden gebracht, 
Und alle meine Tage voll Weinens gemacht!   

Den Sonntag, den Sonntag in aller Früh 
Vergisst das sinnende Mädchen nie: 
Da hat mein Trauter Abschied genommen, 
Und ist  --  und ist nicht wiedergekommen!  

Nun wein' ich bis tief in die sinkende Nacht; 
Und, wenn auch der helle Morgen erwacht, 
So schwindet der Thau vor dem lieblichen Licht; 
Doch alle meine Thränen, sie schwinden nicht!  

Und ist mir nun Alles im Hüttchen so eng'; 
Und zieht sich der säumende Tag in die Läng':
Wohl spinn' ich und spinne;  doch fördert es nicht,  
Weil immer und immer das Fädelein bricht. 

Und ist mir nun Alles so öd' auf der Welt, 
Und schau nichts darinnen, war mir noch gefällt: 
Wohl blühen die Rosen, ich brech' sie nicht ab;
Bald schmückt ihr, o Rosen, mein einsames Grab. 

Und seit, o mein Trauter, ich von dir bin, 
So liegst du mir stets in dem Sinn! 
Du liegst mir in dem Herzen mein; 
Ich wollte wünschen, ich könnte bei dir sein. 

Ich wöllte wünschen, es würde heute noch wahr, 
Du bötst mir heute den Trauring dar; 
So heilte die Wund' in dem Herzen allhie 
Vom Sonntag, vom Sonntag in aller Früh!