Les aiguilles des vents froids
Prennent les nez et les doigts
        Pour pelote.
Quel est, sur le trottoir blanc,
Cet être noir et tremblant
        Qui sanglote ?

La pauvre enfant ! Regardez.
La toux, par coups saccadés,
        La secoue,
Et la bise qui la mord
Met les roses de la mort
        Sur sa joue.

Les violettes sont moins
Violettes que les coins
        De sa lèvre,
Que le dessous de ses yeux
Meurtri par les baisers bleus
        De la fièvre.

Tousse ! tousse ! Encor ! Tantôt
On croit ouïr le marteau
        D'une forge ;
Tantôt le râle plus clair
Comme un clairon sonne un air
        Dans sa gorge.

Tousse ! tousse ! tousse ! Encor !
Oh ! le rauque et dur accord
        Qui ricane.
Ce clairon large et profond
Sonne pour ceux qui s'en vont
        La diane.

Tousse ! C'est le cri perçant
Du noyé lourd qui descend
        Sous l'écume.
Tousse ! C'est lointain, lointain,
Ainsi qu'un glas qui s'éteint
        Dans la brume.

Tousse ! tousse ! un dernier coup !
Elle laisse sur son cou
        Choir sa tête,
Tel sous la bise un flambeau ;
Et pour la paix du tombeau
        Elle est prête.

Elle épousera ce soir,
Sans bouquet, sans encensoir,
        Sans musiques,
Plus tôt qu'on n'aurait pensé,
L'Hiver, ce vieux fiancé
        Des phthisiques.