Toute la Gamme, quinze compositions illustrées et Lettres autographes

C'est un matin de mars qu'elle m'est revenue,
Éveillant le jardin d'un bruit de falbalas,
L'enfant toujours cruelle et toujours ingénue
Que je n'ai point aimée et qui ne m'aimait pas.

Le givre s'égouttait aux branches, mais plus bas
La neige ourlait encor les buis de l'avenue ;
Et le frisson d'hiver, sous leur écorce nue,
Emprisonnait le rire embaumé des lilas.

Un clair rayon brille soudain : « C'est moi ! » dit-elle.
Dans l'air moins froid passa comme un cri d'hirondelle,
Je la vis me sourire et crus avoir seize ans ;

Et depuis, quelquefois, je me surprends à dire,
Songeant à ce rayon, songeant à ce sourire :
C'était presque l'Amour et presque le printemps.

Ainsi qu'un orage tonnant
A la voix des magiciens,
Le cor éveille, en résonnant
Sur les coteaux aériens,
Le chœur des vents musiciens.
Sonnez, piqueurs galonnés d'or !
Parmi les aboiements des chiens
Qu'il est joyeux le son du cor !

Dans le clair matin rayonnant,
Plus d'ennuis et plus de liens
Au bois sauvage et frissonnant
Qui n'a que des loups pour gardiens!
Éclatez, cris olympiens,
Encor ! Encor ! Encor ! Encor !
O chasseurs, francs bohémiens,
Qu'il est joyeux le chant du cor !

Le soleil embrase, en tournant,
Les gorges de ces monts anciens,
Et l'on croit y voir maintenant
Briller cent rubis indiens.
O sanglier géant, tu viens
Tomber dans ce riche décor:
Hurrah ! bons chiens patriciens !
Qu'il est joyeux le chant du cor !

Envoi.
Prince, les beaux tragédiens
Que ces chiens au rapide essor,
Et dans les vents éoliens
Qu'il est joyeux le chant du cor !

Enfant montée aux cieux, dis-moi ce que l'on voit
 . . . . . . . . . .

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Sur le dos à Martin,
Je vais chez la meunière,
En suivant le chemin
Qui longe la rivière.
De l'échine à Martin
J'ai brossé la poussière.
Brillant comme un satin,
Je vais chez la meunière.

Brillant comme un satin,
Je vais chez la meunière :
Sans lui porter de grain,
Que diable y vais-je faire ?
Le sorcier le plus fin
Ne s'en douterait guère.
Pour jaser du moulin,
Je vais chez la meunière.

Pour jaser du moulin,
Je vais chez la meunière.
J'ai mis mon sarrau fin,
Mon bonnet en arrière ;
Je rumine en chemin
A me tirer d'affaire.
Plus penaud que Martin,
Je vais chez la meunière.

Plus penaud que Martin,
Je vais chez la meunière,
Ayant plus de chagrin
Que d'eau dans la rivière.
Que ne suis-je en chemin
Tombé dans une ornière !
Sur le dos à Martin,
Je vais chez la meunière.

Sur le dos à Martin
Je vais chez la meunière,
Mon cœur, qui fait grand train,
Est lourd comme une pierre.
Va moins vite, Martin :
Tu fais trop de poussière.
Pour demander sa main,
Je vais chez la meunière.

Pour demander sa main,
Je vais chez la meunière ;
Mais voici le moulin
Dans ses rubans de lierre,
Etj'ai trop de chagrin
Pour me tirer d'affaire...
Le courage à demain,
A demain la meunière.

L'Argentier m'a tenté : — « Je t'offre
Mes trésors, ami, si tu veux !
Puise à pleines mains dans mon coffre. »
— Garde ton or ; j'ai ses cheveux.

Le Torero m'a tenté : — « Page,
Je prétends de pourpre arroser
Pour toi seul le champ de carnage ! »
— Garde ton sang, j'ai son baiser.

L'Inquisiteur m'a tenté : — « Maître,
Ces bûchers flambant sous les cieux,
A tes ordres, je veux les mettre ! »
— Garde ta flamme ; j'ai ses yeux.

L'Empereur m'a tenté : — « Beau sire,
Si tu veux mon globe d'or fin,
Je te le donne avec l'Empire. »
— Garde ton globe ; j'ai son sein.

Dieu m'a tenté : — « Pécheur rebelle,
Je jugerai ton âme un jour.
Veux-tu le Paradis pour elle ? »
— Garde ton ciel ; j'ai son amour.

Je l'ai rencontrée un jour de vendange,
La jupe troussée et le pied mignon ;
Point de guimpe jaune et point de chignon :
L'air d'une bacchante et les yeux d'un ange.

Suspendue au bras d'un doux compagnon,
Je l'ai rencontrée aux champs d'Avignon,
  Un jour de vendange.

         *
        * *

Je l'ai rencontrée un jour de vendange :
La plaine était morne et le ciel brûlant ;
Elle marchait seule et d'un pas tremblant ;
Son regard brillait d'une flamme étrange.

Je frissonne encore en me rappelant
Comme je te vis, cher fantôme blanc,
  Un jour de vendange !

         *
        * *

Je l'ai rencontrée un jour de vendange,
Et j'en rêve encore presque tous les jours.
.       . .       .       . . . . . . .
Le cercueil était couvert en velours,
Le drap noir portait une double frange.

Les soeurs d'Avignon pleuraient tout autour...
La vigne avait trop de raisin ; l'Amour 
  [A]1 fait la vendange.

Je pense encore à cet été,
A vous, madame et chère blonde ;
Vous aviez une rose-thé
Sur un chapeau garni de blonde.

Un signe de vos yeux aimants,
Et voilà ma main dans la tienne,
Moi, le rôdeur des prés normands,
Vous, l'élégante Parisienne !

A vos pieds comme ils étaient doux
Les tapis frais dans les bois sombres ;
Nous marchions bras dessus, dessous,
Devant nous s'embrassaient deux ombres !

Quand on laisse faire l'amour,
N'est-ce pas votre avis, madame,
Qu'il ne lui faut pas plus d'un jour
Pour égrener toute sa gamme ?

Tout fut adorable, vraiment :
Sous les rameaux quel babillage !
Et comme l'eau tomba gaîment
Sur le plafond vert du feuillage !

Ta robe s'arrondit soudain
Sur ta tête à la mienne unie,
Et sans songer à Bernardin
Nous faisions Paul et Virginie.

Que pouvions-nous bien faire encor ?
Te souviens-tu, près de la berge,
Et des glaïeuls aux casques d'or,
Et des joubarbes sur l'auberge ?

O nuit d'été passée à deux !
La forêt parfumait la chambre ;
Sur ton épaule tes cheveux
Coulaient à flots de miel et d'ambre,

Et sous ton collier d'or bruni
J'écoutais les charmantes choses
Que soupiraient dans leur doux nid
Tes deux colombes aux becs roses !

— Mais colombes et nuits d'été
Hélas ! passent vite, ma blonde,
Vite comme les roses-thé
Et les chapeaux garnis de blonde !

Printemps, paré de fleurs flétries
 . . . . . . . . . .

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Le Coquelicot qui se penche
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Où va l'homme ? Je ne sais
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Car tout est bon en toi, chair, graisse, muscle, tripe !
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Puisque le fifre est malade
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Si tu le voulais, dans les herbes hautes
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Les aiguilles des vents froids
Prennent les nez et les doigts
        Pour pelote.
Quel est, sur le trottoir blanc,
Cet être noir et tremblant
        Qui sanglote ?

La pauvre enfant ! Regardez.
La toux, par coups saccadés,
        La secoue,
Et la bise qui la mord
Met les roses de la mort
        Sur sa joue.

Les violettes sont moins
Violettes que les coins
        De sa lèvre,
Que le dessous de ses yeux
Meurtri par les baisers bleus
        De la fièvre.

Tousse ! tousse ! Encor ! Tantôt
On croit ouïr le marteau
        D'une forge ;
Tantôt le râle plus clair
Comme un clairon sonne un air
        Dans sa gorge.

Tousse ! tousse ! tousse ! Encor !
Oh ! le rauque et dur accord
        Qui ricane.
Ce clairon large et profond
Sonne pour ceux qui s'en vont
        La diane.

Tousse ! C'est le cri perçant
Du noyé lourd qui descend
        Sous l'écume.
Tousse ! C'est lointain, lointain,
Ainsi qu'un glas qui s'éteint
        Dans la brume.

Tousse ! tousse ! un dernier coup !
Elle laisse sur son cou
        Choir sa tête,
Tel sous la bise un flambeau ;
Et pour la paix du tombeau
        Elle est prête.

Elle épousera ce soir,
Sans bouquet, sans encensoir,
        Sans musiques,
Plus tôt qu'on n'aurait pensé,
L'Hiver, ce vieux fiancé
        Des phthisiques.

Écoutez la chanson des blés :

La faim par nous est assouvie.
Nous sommes les flots de la vie
A travers le monde roulés.

Écoutez la chanson des blés :

La beauté fleurit notre sève.
Nous sommes les blonds cheveux d'Eve
A travers l'azur envolés.

Écoutez la chanson des blés :

Un bruit court à nos cimes frèles.
Nous sommes les oiseaux sans ailes
Dont les chants vous ont consolés,

Écoutez la chanson des blés :

En nous court le sang de la terre,
Et le pavot, fleur solitaire,
Rougit souvent nos flancs brûlés.

Écoutez la chanson des blés :

De la terre ouvrant la poitrine,
Pareille au lait blanc, la farine
S'exprime de nos grains foulés.

Écoutez la chanson des blés :

Nous sommes le brin d'herbe auguste
Par qui l'homme, toujours robuste,
Rêve encore aux cieux exilés.

Écoutez la chanson des blés !