« Oh ! la terre,  —  murmurai-je à la nuit,  — est un 
calice embaumé dont le pistil et les étamines sont la 
lune et les étoiles ! »

Et, les yeux lourds de sommeil, je fermai la 
fenêtre qu’incrusta la croix du calvaire, noire dans la 
jaune auréole des vitraux.

                                         *

Encore, — si ce n’était à minuit, — l’heure 
blasonnée de dragons et de diables ! — que le gnome 
qui se soûle de l’huile de ma lampe !

Si ce n’était que la nourrice qui berce avec un 
chant monotone, dans la cuirasse de mon père, 
un petit enfant mort-né !

Si ce n’était que le squelette du lansquenet 
emprisonné dans la boiserie, et heurtant du 
front, du coude et du genou !

Si ce n’était que mon aïeul qui descend en pied 
de son cadre vermoulu, et trempe son gantelet '
dans l’eau bénite du bénitier !

Mais c’est Scarbo qui me mord au cou, et qui, 
pour cautériser ma blessure sanglante, 
y plonge son doigt de fer rougi à la fournaise !