Dans le vert pâle de la lueur de la lune évanescente,
sous les bras osseux des tilleuls à la raideur cadavérique,
elle marche seule et chante doucement
une triste psalmodie.

Sur le chemin durci par le gel,
dans la nuit silencieuse,
on entend le claquement de ses pieds décharnés.
Elle marche et se gèle, sa voix tremble,
et elle s'emmitoufle dans son manteau-suaire,
avec la tête baissée entre les épaules
et une faux serrée sous son bras.
Elle la traîne derrière elle
et son acier sonne sur les pierres du chemin
dans le silence de l'air aux aguets.

Au loin vers l'horizon de l'ouest la lune est faible,
gelée et blême.
Elle semble si mélancolique dans la grande
nuit engourdie par le froid.
On ne voit qu'elle, qui marche seule,
de château en chaumière
sur le chemin désert.