Sechs Lieder für 1 Singstimme mit Pianofortebegleitung , opus 66

Viel [Vögel]1 sind geflogen,
  Viel Blumen sind verblüht,
Viel Wolken sind gezogen,
  Viel Sterne sind verglüht;
Vom Fels aus Waldesbronnen
  Sind Wasser viel geschäumt:
Viel Träume sind zerronnen,
  Die du, mein Herz, geträumt.

Mein liebes Kind, komm!
 . . . . . . . . . .

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Nur ein Wörtchen sprich, o Mädchen, 
Sag' mir, ob du sehr mich hassest?

Sei nur ruhig, lieber Robin,
Denn ich hasse dich ja gar nicht.

Ach, was hilft mir das, nicht hassen,
Wenn du mich nicht liebst ein wenig?

Sei nur ruhig, lieber Robin,
Denn ich lieb' dich ja ein wenig.

Ach, was hilft mir das, ein wenig,
Wenn du mich nicht liebst recht glühend?

Sei nur ruhig, lieber Robin,
Denn ich lieb' dich ja recht glühend.

Ach, was hilft mir das, recht glühend,
Gibst du mir nicht gleich ein Küßchen?

Sei nur ruhig, lieber Robin,
Denn ich geb' dir ja ein Küßchen. 

Ach, was hilft mir das, ein Küßchen, 
Wenn du mir nur gibst ein einz'ges? 

Nein, recht viele, lieber Robin,
Daß du nicht noch weiter plauderst!

Feldein nach einem dürren Baum
Fliegt eine Schar von Krähen,
Die langsam wie im düstern Traum
Die schwarzen Flügel blähen.

Sie sind hinausgesandt vom Tod,
Und wie den Sturm die Möven,
Verkünden sie, wenn Unheil droht
Der Heide stillen Höfen.

Wo sie sich nahen, rasselt wach
Der Hofhund an der Kette,
Und wälzen sich mit Angst und Ach
Die Kranken auf dem Bette.

Sie bauen am Kamin ihr Nest,
Dann stirbt der Herr des Hauses,
Sie laden schreiend sich zum Fest,
Zum Rest des Leichenschmauses.

Es jagt ein dunkler Erdengeist
In ihren finstern Seelen;
Sie fliegen, wo sein Finger weist,
Dahin aus ihren Höhlen.

Dort fliegen sie, je vier und vier --
Wohin wohl heut beschieden?
O mögen gute Geister mir
Mein Heimathaus umfrieden!

Rote Rosen, stolz und prächtig,
Blühen in der Gärten Rund,
Eine weiße wiegt sich nächtig,
Wurzelnd in der Welle Grund.

Ihre zarten bleichen Wangen
Färbte nie der Erde Lust,
Nur ein stilles Traumverlangen
Blieb das Sehnen ihrer Brust.

Gerne spräch' sie mit den Sternen,
Aber wenn sie kaum erwacht,
Müssen jene sich entfernen,
Folgend ihrer Mutter Nacht.

Goldne Blätter wirft hernieder
Vom Gestad ein stolzer Baum,
Und sie hascht darnach, und wieder
War es nichts als nur ein Traum.

Denn das Laub, wie Purpur glühend,
Färbte nur der Herbst so rot,
und sie selbst sinkt nun verblühend
Mit hinunter in den Tod.

's ist nicht dein holdes Angesicht
 . . . . . . . . . .

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