3 Lieder , opus 52

Nun ist es Herbst geworden,
noch blüht ein Röschen kaum,
die Blätter sind gefallen
vom grünen Lindenbaum.

Die Blätter sind gefallen,
und Niemand achtet drauf;
und Mancher tritt mit Füssen
der Blätter welken Hauf.

Mir träumt, die Blätter am Boden
wär'n meine Freuden all',
wär'n all' meine Lieder 
mit ihrem stillseligen Schall.

Sie sind im Herbst gefallen,
und Niemand achtet drauf;
und Mancher tritt mit Füssen
der Blätter welken Hauf.

In einer engen Runde 
da weiss ich einen Quell;
er strömt aus tiefem Grunde
und quillt so warm und hell;

er hört nicht au zu fliessen,
und steht auch nimmer still;
lasst mich das Bächlein grüssen,
ich weiss nicht was es will.

Es wandert nicht mit Rauschen,
nicht weiter mit Gebraus';
es kann kein Ohr ihm lauschen,
nur heimlich zieht es aus.

Es fliesst vom frühen Morgen 
ohn' Rast und ohne Ruh' 
vergessen und verborgen, 
dem Abendrothe zu.

Vielleicht nach kurzen Wochen
ist es von Wellen leer,
Dann ist mein Herz gebrochen,
das Auge weint nicht mehr!

Im Haine draussen im grünen Hain,
da singen all' die Waldvögelein von Liebe;
Und ich daheim in dem engen Raum,
weiss nichts vom allerschönsten Traum der Liebe.

Die Sterne da droben im blauen Meer,
sie schimmern allnächtlich still und hehr der Liebe;
und ich im Kämmerlein eng und leer
hab' nicht einmal eine Thräne mehr der Liebe.

Und hätt' ich ein Libchen, dann säng' ich drein,
wie draussen im Walde die Vögelein von Liebe,
dann sollte mein Auge, den Sternen gleich, 
nur strahlen dem wonnebeglückenden Reich' der Liebe.