5 Deutsche Lieder , opus 25

In der Berge Riesenschatten
Rasch enteilt dem Mondenlicht,
Sink ich auf bemooste Matten,
Doch die Ruhe naht mir nicht.
Still wird alles um mich her,
Nur mein Herz klopft laut und schwer.

Ob die Ströme mächtig rauschen,
Mir vertost der wüste Schall,
Denn die tiefsten Kräfte lauschen
Auf das Lied der Nachtigall.
Still die Tränen fließen schon,
Sterben lehrt der Zauberton.

Starren Fels hab’ ich unarmet,
In der Glut, die mich durchfliegt,
Ach, der kalte Stein erwarmet
Und die Macht der Pulse siegt.
Still, die Sehnsucht mehret sich
Und mein Leben tötet mich.

Reicht mir, Engel, eure Palme
Erde, schenke mir ein Grab,
Streife schnell wie Blütenhalme
Nur der Seele Fesseln ab!
Still schwebt dann der Friede her,
Und dies Herz wird liebeleer.

Über die Berge mit Ungestüm
Vor der Liebe ein Jüngling lief,
Meinte, sie wäre hinter ihm:
Aber sie saß im Herzen tief,
Und ließ mit schelmischem Wohlbehagen
Sich über die Berge schaukeln und tragen!

Seine Zither schlug er entzwei,
Wähnend, dass der Liebe Nest
In der Zither verborgen sei:
Aber sie saß in der Hand ihm fest;
Will er die neuen Saiten berühren,
Läßt sie schon wieder sich hören und spüren.

Ist er endlich doch heimgekehrt,
Klopft an die Tür; es ruft "Herein!"
Als er die klare Stimme gehört,
Hat er gedacht: "Wer mag das sein?"
Lauscht er behende durch flimmernde Ritzen,
Sieht er die Liebe am Herde schon sitzen.

Laß mich schlummern, Herzlein – schweige --
Sey nicht immer so laut, so wach --
Horch, es säuselt durch die Zweige --
Horch, es zwitschert im grünen Dach --

Liebe, Liebe zirpt die Grille --
Liebe zwitschert das Vögelein --
Drum sey still, mein Herzlein, stille --
Sang der Liebe wiege Dich ein --

I und mein junges Weib
Können schön tanze,
Sie mit dem Bettelsack, 
I mit dem Ranze,
Schenkt mir a mal bayrisch ein,
Woll’n a mal lustig sein, 
Bayrisch, bayrisch, bayrisch muss sein

Des Schulzens Mägdala
Thut mir gefalla
Sie heisset Gretala,
Liebt mich vor alla.
Schenkt mir a mal…

Hinterm Dorf, in den Sand,
Bauern thun dröscha.
Mädel hats Herz verbrannt,
Henker mags löscha.
Schenkt mir a mal…

Schlächter gehn auf das Land,
Wollen was kaufa,
Haben ’n Stock in der Hand,
Müssen brav laufa.
Schenkt mir a mal…

Mein Weib geht in die Stadt,
I bleib daraussa,
Was sie erbettelt hat,
Thu i versaufa.
Schenkt mir a mal…

Umringt von mutherfülltem Heere, 
steht der Erobrer Göttern gleich, 
das Schicksal winkt von seinem Speere 
und unterwirft ihm jedes Reich. 
Doch soll er nicht die Kunst verachten, 
sie nicht zertrümmern schonungslos; 
groß ist der Held im Sturm der Schlachten, 
doch froh nur in der Musen Schoß. 
 
Der Lorbeer grünt nicht nur dem Krieger, 
er schmücket auch den Musensohn, 
dem Sänger bietet wie dem Sieger, 
das Kapitol den selben Lohn. 
Die Poesie, bekränzt mit Rosen,  
übt lächelnd ihre Allgewalt,  
doch ach! Des Krieges wildes Tosen, 
entwindet ihr die Herrschaft bald. 
 
Drum wohl den seligen Gefilden,  
wo in der heitern Gegenwart 
das Starke schonend mit dem Milden, 
das Hohe mit dem Schönen paart. 
Wo an den glanzerfüllten Thronen 
die Muse unter Helden steht, 
da blüht das Glück der Nationen, 
da herrscht die wahre Majestät.