Drei Lieder , opus 12

Du bist das Land, wo von den Hängen
Der Freiheit Rosengarten lacht,
Und das in hunder Waffengängen
Der Ahn zur Heimat uns gemacht.

Wenn uns in fremder schöner Ferne
In weichen Armen wiegt das Glück,
Es treibt uns unter deine Sterne,  
In deine treue Hut zurück. 

Wir wollen deine Waffen schmieden,
Wir wollen deine Grund besä'n
Und standhaft in der Berge Frieden
Der Schickung in das Antlitz sehn. 

Was uns an Erdengut versinken, 
An Wonnen uns entschwinden mag,
Wir wollen deine Lüfte trinken
Bis zu des Herzens letzten Schlag.

Und ruft das Horn in rauhen Tagen,
Daß wir uns um die Fahne reihn,
Wir wollen alles für dich ragen
Und frei sein oder nicht mehr sein.  

Der Jura lodert rotbelaubt
Und schwimmt im Herdenglockenklang;
Der Burgstall mit gebrochnem Haupt
lauscht hoch vom gelben Felsenhang.
Am eingesunknen Bergfried lehnt die Sage
Und haucht des Ritters minnigliche Klage,
Dem Lieb' und Fehde Kränze wand  --
Der Aargau ist sein Heimatland!

Durch Spitze Klosterscheiben sprüht 
Die Sonne lachend bunten Schein; 
Der rot und blaue Flimmer glüht 
Um Altar, Chorgestühl und Stein. 
Verloren orgelt's aus verborgnen Tiefen:   
Es gehn umhörbar um, die längst entschließen, 
Und schauern Schatten an die Wand  --  
Der Aargau ist ihr Heimatland. 

Aus blauen Firneschreinen schießt
Der Gletscherborn auf Trümmerstein:
Der Strudel schäumt, der Wildbach gießt,
Die Aare brandet in den Rhein.
Aufsprüht die Flut und hetzt die Eisenräder,
Beträuft die Trift und rauscht ins Lied die Mähder
Und rinnt und raunt am grünen Strand:
Der Aargau ist ihr Heimatland!

Den winterdunklen Forst durchblitzt
Das Halali und Hörnerhall;
Der Waidmann, der am Feuer sitzt,
Ergießt sein Herz im Liederschall:
Die Tropfen, die uns in den Becher rinnen,
Gedeihn auf unsern lauen Hügelzinnen
Und an des Ufers goldnem Rand  --
Der Aargau ist dein Heimatland!

Hier ging im Grund des Ahnen Pflug,
Hier schnitt er Frucht in Sommerglut,
Hier trug er im beherzten Zug
Brustharnisch, Wehr und Eisenhut.
Den Spieß geachselt, ungeschnallt den Degen,
Tritt er zu mir auf nächtlich stillen Wegen
Und rührt ermannend meine Hand  --
Der Aargau ist mein Heimatland!

Des Jahres Becher werden leer!
Ein Stündlein -- und kein Tropfen mehr
   Blieb stehn in den Pokalen!
Sie bargen manchen guten Zug!
Nun, schweigsam Schicksal, nimm den Krug
   Und füll sie abermalen!

Und füll sie mit demselben Saft
Heut süßer, morgen bittrer Kraft,
   Den Glück und Sorgen mischen!
Und trank sich müde mancher Mund,
Der Zecher stehen noch zur Stund'
   Genug an deinen Tischen!

Füll ein, füll ein, voll bis zum Rand! --
Zagt dieser, zittert dem die Hand,
   Ich nehm den Trank in Treuen!
So oft schon schwang ich den Pokal
Und leert' ihn froh. Und noch einmal
   Soll mich der Zug nicht reuen!

Voll bis zum Rand! Füll ein, füll ein! --
Und sollt' ins Glas geflossen sein
   Ein Tröpflein Tod am Ende,
Wohlan, mein Becher, komm herzu!
Und sei gegrüßt, gegrüßt auch du,
   Du letzte Jahreswende!