Poèmes de Provence

  - « Je suis la petite Cigale
  Qu'un rayon de soleil régale
  Et qui meurt quand elle a chanté
  Tout l'été.

« Tout l'été j'ai redit ma chanson coutumière :
Mais la bise est venue : adieu l'azur vermeil !
Je fus l'âme des blés vibrant dans la lumière :
Je reverrai comme eux la gloire du soleil. »

  -« Je suis le poète qui t'aime ;
  Je veux qu'on dise, ô mon emblème :
  Il fut Cigale : il a chanté
  Tout l'été.

« Tout l'été d'une vie ardente et sans ténèbres,
Je veux chanter les fleurs, les blés, l'azur, l'amour,
Et quand viendront l'hiver et les souffles funèbres
Mourir dans un espoir de gloire et de retour ! »

Je sais un bouquet de roseaux
Qui dans le golfe, au bord des eaux,
    Est solitaire ;
Mélodieux, frais et serré,
Pour moi ce petit bois sacré 
    Garde un mystère.

Le joli golfe est peu connu ;
Jamais étranger n'est venu
    Fouler sa grève ;
On y va par un sentier creux :
C'est un de ces coins d'amoureux
    Comme on en rêve.
 
Creusés d'antres, de hauts rochers
Où pendent des pins accrochés,
    C'est la falaise ;
Au bas, la plage en sable fin
Qu'en mourant d'une mort sans fin 
    La vague baise.

Là sont mes roseaux, drus et droits ;
Vous en verrez en peu d'endroits
    Si près de l'onde ;
Hiver, été, ni jour ni nuit,
L'eau qui près d'eux fait un doux bruit
    Jamais ne gronde.

Que ne suis-je aimé ! Dans ce lieu,
Chancelant comme un jeune dieu 
    De jeunesse ivre,
J'irais, cœur gonflé de désirs,
Près des roseaux pleins de soupirs 
    Me sentir vivre ! 

Quand j'arrive là, j'ai l'espoir 
A travers les roseaux de voir
    L'Ondine nue 
Pour qui le Faune, son amant,
Planta dans un désir charmant
    Cette avenue.

Car je crois que là, nuit et jour, 
Un Satyre implorant d'amour 
    L'Ondine blonde
Qui veut l'attirer sous les eaux,
Redit sur sa flûte en roseaux 
    L'appel de l'onde.

Provençaux, le soleil d'ici
Ne voit pas que des filles brunes ;
Nous avons des blondes aussi,
Et j'en veux nommer quelques-unes :
Parmi notre mourvèze noir,
Voyez, le blanc muscat abonde ;
Du muscat blanc mis au pressoir
La liqueur est blonde !

Le soleil d'ici, bien que dur,
Ne brunit pas toutes nos filles :
Voyez nos gerbes de blé mûr,
Qui sont blondes sous les faucilles !
Et toi qui bénis la chaleur,
Cigale, ô chanteuse féconde,
Ton joli corps a la couleur
De la moisson blonde !

Le soleil qui blondit nos blés
Ne hâle pas toutes nos belles :
Dans nos oliviers contemplez
Les vertes olives nouvelles ;
Novembre les noircit, d'accord !...
A la cueillette tout le monde !
On les écrase, et l'huile en sort,
La belle huile blonde !

Notre beau soleil réchauffant
Ne brunit pas tout ce qu'il touche :
La mer est une belle enfant
Qui chante, bercée en sa couche.
Le soleil vient, dès son réveil,
Caresser sa poitrine ronde :
La mer aux yeux bleus, grand soleil,
Est sa reine blonde !

Ô Méditerranée, ô mer tiède, ô mer calme, 
Grand lac que sans effroi traversent les oiseaux,
Les aiguilles des pins d'Italie & la palme 
Vibrent dans la clarté limpide de tes eaux.

Tes golfes dentelés ont de divins caprices, 
Ton éclatant rivage a des cailloux d'argent, 
Et la voile latine erre sur tes flots lisses,
Charmante comme un cygne immobile en nageant. 

Amphitrite lascive à longue tresse blonde, 
Ta tunique flottante entr'ouvre, quand tu dors, 
Ses plis blancs, & trahit sous l'éclat pur de l'onde 
Des frissons bleus qui sont les veines de ton corps.

Tu t'étends paresseuse, & le ciel tremblant semble
Descendre de là-haut pour dormir avec toi ;
Et, pendant que ton lit parfumé vous rassemble,
Tu chantes comme en rêve & sans savoir pourquoi ! 

Ah ! ce n'est pas assez d'être nubile & belle 
Et d'étaler ainsi ton beau corps au soleil,
En gardant que le vent ne trouble d'un coup d'aile 
Les frémissements doux de ton léger sommeil ! 

Il ne nous suffit pas d'entendre des bruits vagues, 
Et l'Océan le sait, lui qui fait chaque jour
Retentir dans un choc de révolte ses vagues,
Pendant que tu souris, languissante d'amour !