Chansons pour Hélène, 13ème recueil

Mais, telle qu'à sa mort, pour la dernière fois,
Un beau cygne soupire, et de sa douce voix,
De sa voix qui bientôt lui doit être ravie,
Chante avant de mourir, ses adieux à la vie,

Ainsi, les yeux remplis de langueur et de mort
Pâle, elle ouvrit sa bouche en un dernier effort:
O vous, du Sébéthus: naïades vagabondes,
Coupez pour mon tombeau vos chevelures blondes:

Adieu, mon Clinias, moi, celle qui te plus,
Moi, celle qui t'aimais, tu ne me verras plus...
Ô cieux, ô terre, ô mer, près, montagnes, rivages,
Fleurs, bois mélodieux, vallons, grottes sauvages,

Rappelez-lui souvent, rappelez-lui toujours
Néère tout son bien, Néère ses amours,
Cette Néère, hélas, qu'il nommait sa Néère,
Qui pour lui criminelle, abandonna sa mère,

Qui pour lui fugitive, errant de lieux en lieux
Aux regards des humains n'osa lever les yeux
Oh! soit que l'astre pur des deux frères d'Hélène
Calme sous ton vaisseau la vague lonienne,

Soit qu'aux bords de Paestum, sous ta soigneuse main
Les roses deux fois l'an couronnent ton jardin,
Au coucher du soleil, si ton âme attendrie
Tombe en une muette et douce rêverie,

Alors, o Clinias, appelle, appelle-moi, 
Je viendrai, Clinias, je volerai vers toi
Mon âme vagabonde à travers le feuillage 
Frémira; sur les monts ou sur quelque nuage

Tu la verras descendre, ou du sein de la mer,
S'élevant comme un songe, étinceller dans l'air
Et ma voix toujours tendre et doucement plaintive,
Caresser, en fuyant ton oreille attentive...

Là reposait l'Amour, et sur sa joue en fleur
D'une pomme brillante éclatait la couleur.
Je vis, dès que j'entrai sous cet épais bocage,
Son arc et son carquois suspendus an feuillage.
Sur des monceaux de rose au calice embaumé
Il dormait. Un souris sur sa bouche formé
L'entr'ouvrait mollement, et de jeunes abeilles
Venaient cueillir le miel de ses lèvres vermeilles.

On dit que l’on a vu, de roses couronné,
Le jeune et beau printemps sur nos bords ramené.
C’est aux autres amants dont l’amante est fidèle
De chanter les douceurs de la saison nouvelle.
Thestilis m’abandonne ; elle a trahi sa foi ;
Il n’est plus de printemps ni de roses pour moi.
          Primavera per me piu non è mai.
                 Petrarq., sonnet 9.

Rien n'est doux que l'amour, aucun bien n'est si cher.
Près de lui le miel même à la bouche est amer.
Celle qui n'aime point Vénus sur toutes choses,
Elle ne connaît pas quelles fleurs sont les roses...

Des vallons de Bourgogne, ô toi, fille limpide,
Qui pares de raisins ton front pur et liquide,
Belle Seine, à pas lents, de ton berceau sacré
Descends, tandis qu'assise en cet antre azuré,
D'un vers syracusain la muse de Mantoue 
Fait résonner ton onde où le cygne se joue. 

Salut, aube au teint frais, jeune sœur de Zéphire ! 
Descends, muse, chantons, apporte-moi ma lyre. 
L'oiseau, sur son rameau, mélodieux réveil ! 
De l'abri de son aile, asile du sommeil,
A retiré sa tête, et de sa voix légère 
Va chanter tout le jour. Qu'aurait-il mieux à faire ?