Mélodies

Je me souviens de nos dimanches d'autrefois,
Quand nous allions tous deux seuls au fond des grands bois, 
Que j'avais dix-sept ans et toi, quinze peut-être,
Et que nous nous aimions sans presque nous connaître. 
Le ciel n'était point bleu, l'arbre n'était point vert, 
-- Et notre amour était une fleur de l'hiver. -- 
Mais quand nos pas sonnaient dans les longues allées, 
Nos âmes se sentaient doucement isolées, 
Et plus proches encor dans cet hiver glacé. 
Toutes ces choses-là sont loin dans le passé.

Sous le ciel matinal d'une douceur laiteuse
 . . . . . . . . . .

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Le bruit irrégulier de notes égrenées,
La caresse des mains sur le clavier traînées
Avec un abandon indifférent et las ;
D’un vase de Chine à parois enluminées
Sur le tapis luisant d’étoffes satinées,
Choit la défleuraison de grappes de lilas ;
 
Et la pendule blanche et frêle en porcelaine
Qui bat dans l’ombre avec une douceur d’haleine
Laisse tomber ses coups, un à un, comme un glas ;
Et, dans le cœur lassé de sa recherche vaine,
S’éveille tristement la mémoire lointaine
De bonheurs disparus qui ne renaîtront pas.

Pour la promenade amoureuse
 . . . . . . . . . .

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[ ... ]

Tes bras sont mon collier mes bras sont ta ceinture ;
Mon cœur bat sur ton sein chastement soulevé ;
Entre ton cou sans tache et ton épaule pure 
Est le nid tiède et blanc que ma lèvre a trouvé.