Trois poèmes de René Chalupt

J'ai pris derrière vous le chemin de l'étable 
Douce Princesse, gardeuse de porcelets. 
L'empreinte fraîche de vos pieds nus sur le sable 
Marquait au carrefour la route qu'il fallait. 
Vos pas qui se mêlaient avec ceux de la trule 
Marquaient au carrefour la route fabuleuse ; 
Elle s'en allait monotone sous la pluie, 
Elle n'avait pas l'air d'être la route heureuse ; 
Pourtant elle menait à votre chambre étroite.

A la lueur de la misérable veilleuse 
Je vous ai regardée à travers la serrure: 
Vous aviez rejeté votre manteau de bure 
Et devant la psyché où vous vous teniez droite, 
Souriant au reflet qui vous était pareil, 
Couleur de temps, couleur de lune ou de solell, 
Etincelèrent les trois gones merveilleuses ;

La porte s'entr'ouvrit pour me donner refuge; 
La tierce robe s'écroula pour mon accueil 
Et ce fut à mes yeux éblouis sur le scull 
L'enchantement de votre corps sans subterfuge. 

Au rivage de quelque eau douce d'Asie 
La maison de plaisance du Grand Mogol, 
Reflète ses perrons de girasol 
Dans les bassins où les cygnes s'extasient. 
Des princesses tartares au cœur méchant 
Écrasent des roses rouges sur leur bouche, 
Et le bruit silencieux de leurs babouches 
Fait se tromper les perruches dans leur chant. 
Des Jésuites envoyés du Roi de France, 
Sans descendre de leur riche palanquin, 
Discutent entre eux sur Saint Thomas d'Aquin 
En échangeant de courtoises révérences 
Avec un très vieux magot ventripotent 
Qui agite sans parler ses mains ridées 
Et qui porte une tunique où sont brodées 
Les guerres du Roi de Chine et du Sultan. 

Je suis l'amant de la princesse Bandoline 
La seconde fille du Roi de Tartarie, 
Qui a quatre cens cuisiniers dans ses cuisines 
Et mille jumens blanches dans ses écuries. 

Sans prendre garde aux grimaçans dragons de bronze, 
Je me glisse à la nuit close dans son jardin, 
Tremblant quand mon manteau s'accroche à quelque ronce 
Ou que grince en s'ouvrant la porte de bois peint. 

J'évite que mon pas ne marque sur l'allée 
Et ne fasse crier auteur de lui le sable 
Car les gardes mongols endormis sur leur sabre 
Me couperaient le cou de leur lame effilée. 

Son kiosque en porcelaine est rond comme un miroir; 
Elle jonche de roses rouges notre couche; 
Je trouve un goût d'amande fraîche sur sa bouche 
Et l'odeur de la nuit röde en ses cheveux noirs. 

Hélas, pourquoi faut il qu'à l'annonce de l'aube 
Quand mes caresses savantes l'ont épuisée, 
Je m'esquive ainsi qu'un voleur et me dérobe 
A travers les buissons tout mouillés de rosée ?