Sieben Lieder aus dem Roman Der Liedermacher von Julius Stinde für Sopran mit Klavierbegleitung

Im Schlehendorn, im Schlehendorn,
da sitzt ein Vogel und singt.
Wie ist der Dorn von Blüten bedeckt,
wie ist der Vogel so dicht versteckt,
wie froh es klingt!

Im Schlehendorn, im Schlehendorn,
da gibt's nicht Rast noch Ruh',
da baut der Vogel sein lustig Haus
aus weichem Moos und Federkraus.
Ich seh' ihm zu.

Im Schlehendorn, im Schlehendorn,
da singen die Vögel zu zwei'n.
Ach Vöglein, jubelt nicht allzusehr,
ihr macht mir beide das Herz so schwer.
Ich steh' allein.

Ich habe ein Paar Schuhe
mit himmelblauem Band,
die nehm' ich aus der Truhe
gar oft in meine Hand.

Die Schuhe soll man legen
mir in den Sarg hinein;
viel lieber möcht' ich tanzen
darin den Hochzeitsreih'n.

Ihr Schuhe, lieben Schuhe
mit himmelblauem Band,
trüg' ich euch doch an den Füßen
und nicht in meiner Hand.

Wo im Wald die klugen Rehe gehen
Unter dichten grünen Zweigen, 
Die zur Erde sich herniederneigen, 
Hab' ich meinen Schatz zuerst gesehen. 

Wußten selber kaum, wie uns geschehen, 
Als wir selig heimwärts gingen, 
Hand in Hand wie Kinder uns umfingen, 
Wo im Wald die klugen Rehe gehen.

Gebleicht sind die Linnen
und harren im Schrein.
Mein Schatz ist fortgezogen,
Ließ mich allein.

Vorm Fenster die Myrthe
bleibt allezeit grün.
Wie konnt' er mich verlassen
und fernhin zieh'n?

Es steht in der Kirche
geschmückt der Altar.
Ach Liebster, soll'n wir warten
noch manches Jahr?

Und ist mein Schatz im fremden Land
So soll mich das nicht kränken.
Und drückt er mir auch nicht die Hand,
So wird er an mich denken. 
Denn der den Schwalben Heimweh gab
Und Nachtigallen Lieder:  
Der führet ihn bergauf, bergab,
Der bringt ihn mir auch wieder.

Was bin ich ins Kloster gegangen
und hatt' es doch nicht not?
Und war doch Frühling da draußen,
und die Rosen blühten so rot.

Wie bin ich noch jung an Jahren,
wie bin ich doch schon so alt.
Tragt mich hinaus in die Sonne,
es weht hier drinnen so kalt.

Was bin ich ins Kloster gegangen
und hatt' es doch nicht not?
Der Frühling hat mein vergessen,
nun freiet mich der Tod.

Auf ein freies Feld bin ich gezogen,
ist ein Rabe drüber hin geflogen.
Eine dunkle Feder ließ er fallen,
war die schwärzeste von allen.

Einen Brief hab' ich damit geschrieben,
dass ich meinen Schatz nicht wollte lieben.
Diesen Brief gab ich den kühlen Winden,
dass mein Schatz ihn sollte finden.

Doch es ist ein linder Regen kommen,
der hat sanft die Schrift hinweggenommen.
Nur ein einzig Wörtlein ist geblieben,
war das kleine Wörtlein „lieben“.