Sieben Lieder, gedichtet von Carl XV. und Oscar II., Könige von Schweden, für vierstimmigen gemischten Chor

Ach, warum mit Lust und Bangen
leb' und web' ich so in dir?
Du Geliebter, warum hangen
deine Blicke so an mir?

Frag' den Stern des Tags, den prächt'gen,
und warum er Feuer sprüht,
und warum nach dieser nächt'gen
Erde seine Sehnsucht glüht!

Frag' das Meer, warum so helle
abends es in Purpur steht,
wenn die Sonn' in seiner Welle
selig lächelnd untergeht!

Das Feuerrohr im Arme,
die Brust so stolz und kühn,
wall' ich ins purpurwarme,
ins helle Morgenglüh'n
O wie die Wälder prangen!
Wie ist die Luft so blau!
Hinweg von meinen Wangen,
du bitt'rer Tränentau!

Im gold'nen Lichte blinken
die Höhen allzumal;
den Schlag des Distelfinken
hör' ich im Wiesental.
Still steht und weht der Flieder
im leisen Morgentraum,
und prachtvoll steigt hernieder
der Bäche Perlenschaum.

Mondschein glänzt hernieder hold,
tropft herab wie flüssig Gold
von den Blütenzweigen;
Klänge durch die Lüfte weh'n,
die wie eine Botschaft geh'n
durch das nächt'ge Schweigen.

Sel'ger Friede! O wie schön,
solchem Ton von Himmelshöh'n
ahnungsvoll zu lauschen!
Wohl an ihm mit Sehnsuchtsschmerz
mag das sturmbewegte Herz
nächtlich sich berauschen!

Schon schwindet fern an Ostens Rand
und winkt mir Abschiedgrüße her
die Küste dein im kühlen Meer,
mein teures Vaterland.
Die Wogen all', die heimwärts eilen,
um dort am lieben Strand zu weilen,
sie bringen dir 
den Gruß von mir!

Mein Gruß durchfliegt den weiten Raum,
o Heimat, wo der Knabe sprang
und wo der Jüngling selig sang
der ersten Liebe Traum.
Nun möcht' ich dir auf Sturmesschwingen
die Lieder meiner Sehnsucht bringen,
und möcht' allein
bei dir nur sein!

Wohl Mancher spricht mit leichtem Ton:
Ich zieh' hinaus, die Welt zu seh'n!
So kann nur, Heimat, von dir geh'n
ein undankbarer Sohn!
Doch wüsst' er, wie der Sehn sucht Schmerzen
ihm ohne Ruhe glüh'n im Herzen,
ihn führte fort
kein rasches Wort!

Wie mir, so wär' ihm hoch und hehr
der Heimat Sitte und Natur,
sein Lied der Hoffnung Dolmetsch nur
auf frohe Wiederkehr.
Doch weh', der Leier Saiten sprangen!
Du darfst nicht weilen, nicht umfangen,
was lieb und wert
am trauten Herd!

Leb wohl, leb wohl, mein Heimatland!
Was in dir edel, gut und groß,
das hält, wie immer fällt mein Los,
mein Herz mit holdem Band.
Mein Stolz und meine Jugendliebe,
du bleibst, wenn mir auch nichts mehr bliebe,
mein Lebenspol;
leb wohl, leb wohl!

Die schwedische Garde, die blaue, naht;
wie schließt sie so dicht die Glieder,
und wer auch ihr sperre den Siegespfad,
im Sturme wirft sie ihn nieder.
Was schert sie des lauernden Feindes Geschoß,
sie geht mit dem Bajonett darauf los.

Als Sieger einst auf Germaniens Feld
um den König standen die Blauen.
Die Garde bezwang in Waffen die Welt,
sie kämpfte voll Gottvertrauen.
Und der Strand bei Harva hat sie geseh'n,
im Sieg je Einer wohl gegen Zehn!

Und Lützen, o Glanz um der Kühnen Grab,
das umschloss die Garde, die gelbe,
die den König zu rächen ihr Herzblut gab,
im Leben und Sterben dieselbe.
Der Brahe voran, so sank sie zu Hauf,
der Tod selbst löst ihre Reih'n nicht auf.

Wie die Väter dachten, so denken wir nun;
sollt' des Königs Kriegsruf erschallen,
wir schwören als Männer den schwedischen Schwur,
zu siegen oder zu fallen.
Die Garde nicht weicht, sie hält ihr Gebot,
bis zur letzten Must'rung, bis in den Tod.

Die Fahnen hoch mit dem Schwur voran,
sie nimmer dem Feinde zu lassen,
so lang' sie der Garde letzter Mann
noch im Todeskampf kann erfassen.
Das schneeweiße Tuch mit der Schrift von Gold,
auf uns'rem Grabe sei es entrollt.

Glocken hallen Lobgesänge,
steigen auf der Orgel Klänge,
einen sich zum Bund;
Lind'rung wird den Seelenqualen,
durch des Glaubens Flammenstrahlen
wird das Herz gesund.

Hoffnung lauscht dem Ton entzücket
und die Fessel, die uns drücket,
milde löst er sie.
Schönheit klärt des Beters Klagen,
um empor zu Gott zu tragen
ew'ge, ew'ge Harmonie.

Schon glüht der erste Purpuraum
im Ost der Tag kehrt wieder,
der Vögel Chor in Strauch und Baum
singt frohe Morgenlieder.
Ein neues Leben ist erwacht,
und die Natur in gold'ner Pracht
kredenzt den Freudenbecher.

Lang' lag sie an der Brust der Nacht
im Schlummertraum befangen,
und in Vergessens milder Macht
lag Sehnen und Verlangen.
Doch heilig ist der Quell des Lichts,
und sieh zurück: Zum ew'gen Nichts
bebt hin der Nacht Gewoge.

Schon höher flammt der Rosenschein
auf lichten Wolkenflören;
der Ton, der einsam klang im Hain,
lässt tausendfach sich hören.
Nun singt und klingt es immerdar,
und alles scheint so froh und klar
den Augen wie dem Herzen.

Noch eine kleinste Spanne Zeit!
Auroras Rosenfinger,
sie strecken aus ihr Szepter weit,
des Dämmerlichts Bezwinger.
Wie herrlich! Doch bald bleichst du hin,
o Morgenrot, der Königin
des Tages neidlos weichend.

Du weichst und bleibst, dem gold'nen Tag
ans Strahlenherz geschlossen,
zur Seligkeit, die nimmer mag
dem Irdischen entsprossen
als ihrer Strahlen Künderin
hält dich des Tages Königin
zurück am Quell des Lichtes.

O Morgenwacht am Strom der Zeit,
der Wahrheit Morgengrauen,
o Jugendtraum, du bist geweiht,
des Lebens Glanz zu schauen.
Und wer dich träumt so wunderhold,
der möchte kaum beim Morgengold
erwachen mit der Sonne.