D'après les Mystères du Rosaire II - Miroir de Peine

— Tacet —

Ses compagnons endormis dans l'ombre ;
Son Père au ciel et se refusant :
Un vide affreux où l'amour succombe ;
Pas un oiseau dans l'arbre tremblant...
N'y a-t-il donc que Jésus qui veille
Dans la prison d'une nuit sans fin ?
Qu'un abandon, le sien ? Qu'une oreille
En vain tendue aux voix du matin ?
Dans sa maison, la fenêtre ouverte
Sur la colline qui fut si verte
À comtempler, au temps du bonheur,
La Mère aussi souffre l'agonie
Du Fils absent que son Père oublie
Et doit garder pour elle ses pleurs.

Quand j'avais peur pour vous d'une abeille,
D'un pli d'étoffe et de moins encor,
Quand voletait sur vos joues, pareilles
À l'abricot, la pruine d'or.
Si l'on m'eût dit que bientôt les hommes,
Portant la main sur tant de beauté,
Déchireraient avant son été,
Le fruit parfait promis à l'automne,
J'aurais caché au fond de mon sein
Le bien de Dieu qui est tout mon bien 
Et j'aurais pris sur moi sa torture...
Est-ce justice que ma douleur,
Du plomb volant qui bat votre cœur
N'ait que l'écho, mais non la blessure ?

Mères, mes sœurs, dites-moi quel rêve
N'aura pas fait pour son nouveau-né
En le berçant une ronde aux lèvres,
La mère heureuse en sa pauvreté ?
Si j'ai péché contre la sagesse
En couronnant votre front de fleurs,
Faut-il, mon Fils, que tant de tendresse
Vous ait valu tant de déshonneur ?
Ô faible Prince, où sont vos conquêtes ?
Un rond d'épines étreint votre tête ;
Un roseau sec tremble entre vos doigts...
Je veux, du moins, sous ce pauvre règne,
Humilier mon rêve qui saigne
Et de mes maux Vous faire le Roi...

Je veux le voir en n'être point vue ;
C'est déjà trop pour lui d'une croix !
Dans cette foule, comme perdue,
Si je défaille, ah ! Soutenez-moi !
Rien qu'une femme parmi des femmes :
Il ne meurt pas pour moi, mais pour tous.
Oubliez-moi, mon Fils, et mes larmes
Couleront mieux sur eux et sur vous.
Une autre donc essuiera sa face ;
Une autre donc baisera la trace
Des pieds saignants ; un autre prendra
Le bois pesant de sur son épaule...
— Et quant à moi, la Mère, mon rôle
Est de tomber quand Il passera.

Avec ma pauvre plainte de mère,
Que suis-je là devant, mon Aimé ?
Un Dieu qui meurt... oui ! le grand mystère !
Je vois un Fils, qui me va quitter...
Qu'aucun rayon d'en haut n'adoucisse
Une douleur que toute je veux !
À ma douleur je fais le sacrifice
De la Divinité de mon Dieu.
Il voit mes pleurs et me les pardonne ;
J'accepterai l'enfant qu'il me donne
À consoler dans notre maison...
Mais c'est trop peu pour tenir sa place :
Entre mes bras qui plus ne l'embrassent
Tous ses enfants, les hommes viendront.