Poèmes de la Pléiade, Vol. VI

Jeanne, en me baisant tu me dis
Que j'ai le chef à demi gris,
Et toujours me baisant tu veux
De l'ongle ôter mes blancs cheveux,
Comme s'un cheveux blanc ou noir
Sur le baiser avait pouvoir.
Mais Jeanne tu te trompes fort :
Un cheveu blanc est assez fort
Pour te baiser, pourvu que point
Tu ne veuilles de l'autre poinct.

Accablé de paresse et de mélancolie,
Je rêve dans un lit où je suis fagoté,
Comme un lièvre sans os qui dort dans un pâté,
Ou comme un Don Quichotte en sa morne folie.

Là, sans me soucier des guerres d'Italie,
Du comte Palatin, ni de sa royauté,
Je consacre un bel hymne à cette oisiveté
Où mon âme en langueur est comme ensevelie.

Je trouve ce plaisir si doux et si charmant,
Que je crois que les biens me viendront en dormant,
Puisque je vois déjà s'en enfler ma bedaine,

Et hais tant le travail, que, les yeux entrouverts,
Une main hors des draps, cher Baudoin, à peine
Ai-je pu me résoudre à t'écrire ces vers.

Du grand Turc je n'ai souci, 
Ni du grand Soudan aussi; 
L'or ne maîtrise ma vie, 
Aux Rois je ne porte envie; 

Je n'ai souci que d'aimer
Moi-même, et me parfumer
D'odeurs et qu'une couronne 
De fleurs le chef m'environne. 

Le soin de ce jour me point, 
Du demain je n'en ai point. 
Qui, bons Dieux! pourrait connaître 
Si un lendemain doit être? 

Vulcain, en faveur de moi, 
Je te pri', dépêche-toi 
De me tourner une tasse, 
Qui de profondeur surpasse 

Celle du vieillard Nestor; 
Je ne veux qu'elle soit d'or, 
Sans plus fais-la-moi de chêne, 
Ou de lierre, ou de frêne. 

Ne m'engrave point dedans 
Ces grands panaches pendants, 
Plastrons, morions, ni armes: 
Qu'ai-je souci des alarmes, 

Des assauts ou des combats? 
Aussi ne m'y grave pas 
Ni le Soleil, ni la Lune, 
Ni le jour, ni la nuit brune, 

Ni les Astres radieux: 
Et quel soin ai-je des cieux, 
De leurs Ours, de leur Charrette? 
D'Orion ou de Boète? 

Mais peins-moi, je te supplie, 
D'une treille le repli 
Non encore vendangée; 
Peins une vigne chargée 

De grappes et de raisins; 
Peins-y des fouleurs de vins, 
Le nez et la rouge trogne 
D'un Silène et d'un ivrogne. 

Ôtez votre beauté, ôtez votre jeunesse,
Ôtez ces rares dons que vous tenez des cieux,
Ôtez ce docte esprit, ôtez-moi ces beaux yeux,
Cet aller, ce parler digne d'une déesse:

Je ne vous serai plus, d'une importune presse,
Fâcheux comme je suis; vos dons si précieux
Me font, en les voyant, devenir furieux,
Et par le désespoir l'âme prend hardiesse.

Pour ce, si quelquefois je vous touche la main,
Par courroux votre teint n'en doit devenir blême;
Je suis fou, ma raison n'obéit plus au frein,

Tant  je suis agité d'un fureur extrême;
Ne prenez, s'il vous plaît, mon offense à dédain;
Mais, douce, pardonnez mes fautes à vous-même.