D'un gosier masche-laurier 
      J'oy crier 
  Dans Lycophron ma Cassandre, 
  Qui prophetise aux Troyens 
      Les moyens 
  Qui les reduiront en cendre. 

Mais ces pauvres obstinez, 
      Destinez 
  Pour ne croire à leur Sibylle, 
  Virent, bien que tard après, 
      Les feux Grecs 
  Forcenez parmy leur ville. 

Ayans la mort dans le sein, 
      De la main 
  Plomboient leur poitrine nue, 
  Et tordant leurs cheveux gris, 
      De longs cris 
  Pleuroient qu'ils ne l'avoient creue. 

Mais leurs cris n'eurent pouvoir 
      D'esmouvoir 
  Les Grecs, si chargez de proye, 
  Qu'ils ne laisserent sinon 
      Que le nom 
  De ce qui fut jadis Troye. 

Ainsi, pour ne croire pas, 
      Quand tu m'as 
  Predit ma peine future, 
  Et que je n'aurois en don, 
      Pour guerdon 
  De t'aimer, que la mort dure, 

Un grand brasier, sans repos, 
      Et mes os
  Et mes nerfs et mon cœur brûle, 
  Et pour t'amour j'ay receu 
      Plus de feu, 
  Que ne fit Troye incredule.