Ach, ihr Wälder, dunkle Wälder, 
  Miletiner Wälder! 
Warum grünt ihr, wie im Sommer, 
  Lustig fort im Winter? 
Gerne wollt' ich ja nicht weinen, 
  Nicht mein Herz betrüben;
Aber sagt ihr guten Leute,
  Wer mich Arme tröstet?
Ach, wo ist mein lieber Vater? 
  Längst im Grabe liegt er! 
Wo ist meine gute Mutter? 
  Gras wächst ihr zu Häupten.
Bruder hab' ich nicht, noch Schwester,
  Fort ist mein Herzliebster!