Pays silencieux dont les prophètes se taisent, 
pays qui prépare son vin ; 
où les collines sentent encore la Genèse 
et ne craignent pas la fin ! 

Pays, trop fier pour désirer ce qui transforme, 
qui, obéissant à l'été, 
semble, autant que le noyer et que l'orme, 
heureux de se répéter.

Pays dont les eaux sont presque les seules nouvelles, 
toutes ces eaux qui se donnent, 
mettant partout la clarté de leurs voyelles 
entre tes dures consonnes !