Pays silencieux dont les prophètes se taisent, 
pays qui prépare son vin; 
où les collines sentent encore la Genèse 
et ne craignent pas la fin! 

Pays, trop fier pour désirer ce qui transforme, 
qui, obéissant à l'été, 
semble, autant que le noyer et que l'orme, 
heureux de se répéter -; 

Pays dont les eaux sont presque les seules nouvelles, 
toutes ces eaux qui se donnent, 
mettant partout la clarté de leurs voyelles 
entre tes dures consonnes!