Six quatrains valaisans

Mieux qu'une tour profane,
je me chauffe pour mûrir mon carillon.
Qu'il soit doux, qu'il soit bon
aux Valaisannes.

Chaque dimanche, ton par ton,
je leur jette ma manne;
qu'il soit bon, mon carillon,
aux Valaisannes.

Qu'il soit doux, qu'il soit bon;
samedi soir dans les channes
tombe en gouttes mon carillon
aux Valaisans des Valaisannes.

Nymphe, se revêtant toujours 
de ce qui la dénude, 
que ton corps s'exalte pour 
l'onde ronde et rude. 

Sans repos tu changes d'habit, 
même de chevelure ;
derrière tant de fuite, ta vie 
reste présence pure.

Ô ces autels où l'on mettait des fruits 
avec un beau rameau de térébinthe 
ou de ce pâle olivier -, et puis 
la fleur qui meurt, écrasée par l'étreinte. 

Entrant dans cette vigne, trouverait-on 
l'autel naïf, caché par la verdure ? 
La Vierge même bénirait la mûre 
offrande, égrainant son carillon.

Après une journée de vent, 
dans une paix infinie, 
le soir se réconcilie 
comme un docile amant.

Tout devient calme, clarté....
Mais à l'horizon s'étage, 
éclairé et doré, 
un beau bas-relief de nuages.

Pays silencieux dont les prophètes se taisent, 
pays qui prépare son vin ; 
où les collines sentent encore la Genèse 
et ne craignent pas la fin ! 

Pays, trop fier pour désirer ce qui transforme, 
qui, obéissant à l'été, 
semble, autant que le noyer et que l'orme, 
heureux de se répéter.

Pays dont les eaux sont presque les seules nouvelles, 
toutes ces eaux qui se donnent, 
mettant partout la clarté de leurs voyelles 
entre tes dures consonnes !

Chemin qui tourne et joue 
le long de la vigne penchée, 
tel qu'un ruban que l'on noue 
autour d'un chapeau d'été. 

Vigne : chapeau sur la tête 
qui invente le vin. 
Vin : ardente comète 
promise pour l'an prochain.