Sagt der kleine Marquis. "Ihr seid sehr jung, Herr?" 
Und der von Langenau, in Trauer halb und halb im Trotz.
"Achtzehn." 
Dann schweigen sie. 
Später fragt der Franzose: 
"Habt Ihr auch eine Braut daheim, Herr Junker?" 
"Ihr?" gibt der von Langenau zurück. 
"Sie ist blond wie Ihr." 
Und sie schweigen wieder, bis der Deutsche ruft: 
"Aber zum Teufel, warum sitzt Ihr denn 
dann im Sattel und reitet durch dieses giftige Land 
den türkischen Hunden entgegen?" 
Der Marquis lächelt. "Um wiederzukehren."
Und der von Langenau wird traurig. 
Er denkt an ein blondes Mädchen, 
mit dem er spielte. Wilde Spiele. 
Und er möchte nach Hause, 
für einen Augenblick nur, 
nur für so lange, als es braucht, 
um die Worte zu sagen: "Magdalena, -- 
daß ich immer so war, verzeih!" 
Wie -- war? denkt der junge Herr. -
Und sie sind weit.