Autour du toit qui nous vit naître, 
un pampre étalait ses rameaux.
Les grains dorés vers la fenêtre
attiraient les petits oiseaux.

C'est pourquoi la vigne, enlacée
aux mémoires de mon berceau
porte à mon âme une pensée.

Ma mère, étendant sa main blanche
rapprochait les grappes de miel
et ses enfants suçaient la branche
qu'ils rendaient aux oiseaux du ciel. 

L'oiseau n'est plus, la mère est morte, 
le vieux cep languit jaunissant, 
l'herbe d'hiver croît sur la porte.
Et moi je pleure en y pensant
et dois ramper sur mon tombeau.