En un bleu adorable fleurit le clocher 
avec son toit métallique.
Tout autour le cri des hirondelles plane,
Entouré par le bleu le plus émouvant.
Le soleil s'élève haut au-dessus et colore la tôle,
Mais dans le vent en haut chante doucement la girouette.
Quand quelqu'un descend sous les cloches 
ces marches, c'est une vie immobile, 
car, quand la forme est si isolée,
La plasticité devient alors celle d'un homme.
Les fenêtres à travers qui les cloches retentissent
Sont comme les portes de la beauté.
En effet, parce que ces portes sont encore de la nature,
Elles ont la ressemblance à des arbres de la forêt.
Mais la pureté est aussi beauté.
De l'intérieur de la diversité s'élève un esprit grave.
Mais ces images sont si simples, 
si saintes, que l'on craint vraiment 
souvent de les décrire.
Mais les habitants du ciel qui sont toujours bons,
Tout particulièrement, comme les riches, 
possèdent vertu et joie.
Les hommes peuvent s'en inspirer.
Peut-on, quand la vie n'est que fatigue,
Lever les yeux et dire :
Je veux aussi être ainsi ? Oui.
Aussi longtemps que l'amabilité 
et la pureté demeurent dans nos cœurs,
L'homme se mesure avec bonheur 
avec le divin.
Dieu est-il inconnu ?
Est-il manifeste comme le ciel ?
C'est ce que je crois volontiers.
C'est la mesure de l'homme.
Plein de mérite, mais poétique, 
l'homme demeure sur cette terre.
Mais l'ombre de la nuit 
avec les étoiles n'est pas plus pure,
Si je peux dire, que l'homme,
Qui est une image de la divinité.