Det smattrar prat och slår boll och skrattar 
emellan träden vid Trianon, 
små markisinnor i schäferhattar, 
de le och gnola, lonlaridon. 

Små markisinnor på höga klackar, 
de leka oskuld och herdefest 
för unga herdar med stela nackar, 
vicomte Lindor, monseigneur Alceste. 

    Men så med ett 
    vid närmste stam 
    stack grovt och brett 
    ett huvud fram. 

Vicomten skrek: "Voilà la tête-là!" 
och monseigneur slog förbi sin boll 
och "qu'est-ce que c'est?" och "qui est la bête là?" 
det ljöd i korus från alla håll. 

Och näsor rynkas förnämt koketta, 
en hastig knyck i var nacke far 
och markisinnor hoppa lätta 
och bollen flyger från par till par. 

    Men tyst därifrån 
    med tunga fjät 
    går dräggens son 
    Jourdan Coupe-tête.