Mes sérénades, dans la nuit,
Montent vers toi, ma bien-aimée ;
Cependant la jeunesse fuit,
Et ton àme reste fermée.

Il faut avoir au moins fleuri
Un printemps, dans ce pauvre monde ; --
A peine si tu m'as souri
A travers ta lumière blonde.

Oh ! viens, mets ta main dans ma main,
L'amour, c'est la Vie et la Voie ;
Nous suivrons un même chemin
Vers le paradis de la joie.