Oh ! Dis-moi, harpiste, pourquoi coulent
Tes notes rebelles de plainte et de malheur
En bas vers le désert de Glencoe,
Où ils ne peuvent écouter leur mélodie ?
Dis, joues-tu de la harpe pour la brume qui vole ,
Ou pour le cerf brun qui jette un œil,
Ou pour l'aigle qui depuis les hauteurs
Crie en chœur avec tes chants ?

Non, pas pour eux, car ils ont où se reposer,
La couronne de brume a la crête de la montagne,
Le cerf son antre, l'aigle son nid,
Demeures de sécurité solitaire.
Mais ceux pour qui je déverse mon chant,
Il n'y a ni bois profond et sauvage, ni montagne grise,
Ni cette profonde vallée qui cache du jour,
Qui pourrait faire écran à la trahison cruelle.

La main qui s'est mêlée au repas,
À minuit a sorti l'acier félon,
Et lui donna la douce poitrine de l'hôte à sentir,
En récompense pour son hospitalité.
Le cœur amical qui réchauffa cette main,
À minuit l'arma d'un tison
Qui ordonna aux flammes de la destruction de répandre
Leur blason rouge et effrayant.

Depuis longtemps les meilleures notes de ma harpe sont parties,
Ses cordes sont peu nombreuses et leur son est faible.
Elles ne peuvent que faire résonner seules
La misère de leur maître à la chevelure grise,
Si chaque cheveu gris était une corde de ménestrel
Chaque accord lancerait des imprécations,
Jusqu'à ce que l'Écosse sursaute d'un puissant :
« Vengeance pour le sang et la trahison ! »