Ich dacht’, ich sollte dich um diesen Kranz aus Rosen bitten, 
den um den Hals du trugst - doch wagt ich’s nicht.
So wartete ich bis zum Morgen, da du gingst,
um etwas von dem Kranze auf dem Bett zu finden.
Und wie ein Bettler suchte ich im Morgenlicht 
nach einem Blütenblättlein oder zwei.

Doch, ach, was finde ich? 
Was ist’s, das deine Liebe ließ zurück?
Nicht Blüten sind’s und keine Spezereien, 
auch kein Gefäß mit duftendem Parfüm.
Es ist dein mächt’ges Schwert, hell leuchtend wie die Flamme, 
schwer wie ein Donnerschlag.
Durchs Fenster dringt das erste Morgenlicht, 
legt auf dein Lager sich.
Der Morgenvogel singt und fragt: 
„Was hast du denn bekommen, Frau?“
Nein, keine Blüten sind’s und keine Spezereien, 
auch kein Gefäß mit duftendem Parfüm -
es ist dein furchtbar Schwert.

Ich sitz und sinne nach voll Staunen, 
was diese deine Gabe sei.
Ich finde keinen Ort, es zu verstecken. 
Ich schäme mich, das Schwert zu tragen, zerbrechlich wie ich bin. 
Es schmerzt, wenn ich es an mich drücke.
Doch werd’ im Herzen dein Geschenk 
ich ehrend tragen als Schmerzenslast.

Von nun an wird es für mich keine Furcht  
in dieser Welt mehr geben,
und du sollst siegreich sein in allem meinem Streit.
Du gabst den Tod mir zum Gefährten, 
und ich werd’ krönen ihn mit meinem Leben.
Dein Schwert ist bei mir, meine Fesseln schlägt’s entzwei,
und keine Furcht wird es für mich in dieser Welt mehr geben.

Von nun an lass ich allen eitlen Schmuck beiseit.
Herr meines Herzens, länger werd’ ich wohl 
nicht warten und still im Winkel weinen;
all Schüchternheit und alle Süße leg ich ab.
Du hast dein Schwert zur Zierde mir gegeben.
Kein Puppenzierrat mehr für mich.