Un jeune berger dira :
 Ma muse échevelée, amante des Naïades,	
 Suit leurs pas sous l'abri des obscures Dryades ;	
 Et, sa flûte à la main, va de ses doux concerts,	
 De vallons en vallons, réjouissant les airs.	
 Tout à coup les vallons, les airs, la grotte sombre,	
 De joie, à ses concerts poussent des cris sans nombre,	
 Car de ses doux accents, de ses vives chansons,	
 Faunes, nymphes, pasteurs, ont reconnu les sons.	
 Soudain, de toutes parts, volent à son passage	
 Les nymphes au front blanc couronné de feuillage,	
 Le Satyre au pied double, et Faunes et Sylvains,	
 Et vierges et pasteurs, et tous frappant leurs mains ;	
 « La voilà, » disent-ils ; en tumulte ils accourent ;	
 Ils s'appellent l'un l'autre ; ils la fêtent, l'entourent ;	
 Se plaignent qu'elle ait pu si longtemps les quitter.	
 Elle rit ; on la suit pour l'entendre chanter.