Silence de chaux et de myrte.
Mauves dans les herbes fines.
La nonne brode des giroflées
sur un tissu couleur de paille.
Dans le lustre  gris volent
sept oiseaux du prisme.
L'église grogne au loin
comme un ours le ventre en l'air.
Qu'elle brode bien ! Avec quelle grâce !
Sur le tissu couleur de paille
elle aimerait broder
des fleurs de sa fantaisie.
Quels tournesols ! Quels magnolias
de paillettes et de rubans !
Quels crocus et quelles lunes
dans la nappe pour la messe !
Cinq pamplemousses s'adoucissent
dans la cuisine proche.
Les cinq plaies du Christ
cueillies à Almeria.
À travers les yeux de la nonne
deux cavaliers galopent.
Une rumeur ultime sourde
Lui décolle la chemise,
et à la vue des nuages et des montagnes
dans les lointains escarpés
défaille son cœur
de sucre et de verveine.
Oh ! quelle plaine abrupte
avec vingt soleils au-dessus !
Quelles rivières soulevées
sa fantaisie entrevoit !
Mais elle continue avec ses fleurs,
Tout en se tenant debout dans la brise,
la lumière joue sur l'échiquier
du haut de la jalousie.