Le temps n'est plus où nous allions courir les champs 
Pour voir l'Aube frileuse en sa robe coquette 
Au seuil de l'Orient jouer à la raquette 
Avec les flocons d'or des nuages changeants. 

Le temps n'est plus où nous allions ouïr les chants 
Du peuple matineux qui sous les bois caquette. 
Midi lui-môme est loin. Le soir brun s'empaquette 
Dans le manteau doublé de pourpre des couchants. 

Mignonne, il est bien tard déjà. Notre journée 
Dans le four de la nuit sera vite enfournée, 
Et bientôt notre amour dormira son sommeil. 

Il s'éteint. Je le sens devenir une image. 
Il est parti, l'oiseau matin, l'oiseau vermeil ! 
J'entends chanter minuit, l'heure au sombre plumage.