На что, скажите, нет стихов?
Мы пели славу, шум сражений,
Луну, ручьи и голубков,
И тьму чертей и привидений.
Тот славит прелесть красоты,
Вино приятнее другому;
Не давно кто-то пел цветы -
Позвольте мне вам спеть солому.

Солома осеняет кров,
Где земледелец обитает;
И утомленный от трудов,
Он на соломе отдыхает.
Склонясь главой на мягкий пух
Богач, в великолепном доме,
Бессонницей терзает дух -
Бедняк спит крепок на соломе!

Солома, претворясь в наряд,
Красавиц хитрою рукою,
Нескромный отражает взгляд,
И защищает их от зною.
Пытаясь сей покров сорвать,
Зефир трудится по-пустому;
А право жаль! - Какая стать
Чтоб розы прятать под солому!

Я слышал, будто в старину
Любовь страшилася измены,
И добрый муж, любя жену,
Не знал желаний перемены;
Теперь же, страсть вся на словах,
С любовью верность не знакома,
И нежность в пламенных сердцах
Сгорает скоро как солома!

А ты, товарищ мой, поэт
Неутомимый и бездарный,
Прими мой дружеский совет;
Оставь свой труд неблагодарный.
Напрасно вялый дух сокрыть
Желает слов надутых в громе;
Ты мнишь на лаврах опочить -
И ах! проснешься - на соломе!