Vous, sylphes des collines, des ruisseaux, des étangs et des halliers,
et vous qui, d’un pas sans empreinte, allez sur les plages
chassant Neptune, quand il retire, et le fuyant,
quand il revient ; vous, petits lutins, qui,
au clair de lune, faites dans la verdure ces cercles acres
où la brebis ne mord pas, vous dont le passe-temps
est de produire les champignons de minuit, et qui vous réjouissez
d’entendre le solennel couvre-feu ; vous à l’aide de qui,
tout faibles maîtres que vous êtes, j’ai obscurci
le soleil en plein midi, évoqué les vents mutins,
soulevé entre la verte mer et la voûte azurée
une guerre rugissante, mis le feu
au redoutable tonnerre qui gronde, et brisé le grand chêne de Jupiter
avec sa propre foudre : vous à l’aide de qui j’ai ébranlé
les promontoires aux fortes bases, arraché par les racines
le pin et le cèdre, et impérieusement obligé les tombeaux
à réveiller leurs dormeurs, à s’ouvrir et à les laisser aller,
de par mon art tout-puissant ; soyez témoins ! cette orageuse magie,
je l’abjure ici ! Je ne réclame plus de vous,
et c’est mon dernier ordre, qu’une musique céleste,
qui agisse à mon gré sur les sens de ceux
que je soumets à son charme aérien. Et puis je briserai ma baguette,
je l’ensevelirai à plusieurs brassées dans la terre,
et, à une profondeur que la sonde n’a jamais atteinte,
je noierai mon livre.