Phébus n'avait pas apporté
le jour au monde
qu'une demoiselle hors
de sa demeure sortit.

Sur son visage pâle
sa douleur se montrait,
souvent sortait
un grand soupir de son cœur.

Ainsi piétinant les fleurs,
elle errait de ci; de là,
sur ses amours perdus
pleurant ainsi :

« Amour », disait-elle, regardant
le ciel, le pied ferme,
« où est la foi
que le traître m'a jurée ? »

Pauvre d'elle !

« Fais que revienne mon
amour comme il faisait avant,
ou tue-moi, que je
ne me tourmente plus. »

Pauvre d'elle, ah, elle ne peut plus,
plus, supporter une telle froideur.

« Je ne veux plus qu'il soupire
s'il n'est loin de moi,
non, non, ces souffrances
il ne me les infligera plus, je le jure.

Parce que de lui je languis,
il est plein d'orgueil,
mais si, je fuis loin de lui,
il me suppliera à nouveau ?

Si ses cils sont plus sereins
que ne le sont les miens,
elle n'a pas en son sein,
Amour, une aussi belle foi.

Plus jamais de si doux baisers
il ne recevra de cette bouche,
ni de plus doux. Ah, tais-toi,
tais-toi, il le sait trop. »

Ainsi parmi ses larmes dédaignées,
elle remplit de ses cris le ciel ;
ainsi dans le cœur des amants
l'amour mêle le feu et la glace.