Il y a de grands, soirs où les villages meurent. 
Après que les pigeons sont rentrés se coucher, 
Ils meurent, lentement, avec le bruit de l'heure 
Et le cri bleu des hirondelles, au clocher…
Alors, pour les veiller, des lumières s'allument, 
Vieilles petites lumières de bonnes sœurs, 
Et des lanternes passent, là-bas, dans la brume…
Au loin le chemin gris chemine avec douceur…
Les fleurs dans les jardins se sont pelotonnées. 
Pour écouter mourir leur, village d'antan,
Car elles savent que c'est là q’elles sont nées 
Puis les lumières s'éteignent, cependant
Que les vieux murs habituels ont rendu l'âme, 
Tout doux, tout bonnement, comme de vieilles femmes.