Sur son genet couleur Isabelle
Qui passe dans la Calle Mayor
Tournant la tête à toutes les belles ?
Peut-on rêver plus nobles dehors,
Tant gracieuses et hautes manières ?
Le Roi même avec sa Toison d’or
A Madrid n’a pas mine si fière.

Les prudes à guetter son regard
Ne veulent être les dernières
Ni les dévotes qui vont sans fard
Ni celles qui font les mijaurées.
Chacune se prendra tôt ou tard
Au feu de ses prunelles dorées.

Ne dors que d’un œil, vieil époux ;
En dépit de ses façons sucrées
Tiens ta femme enfermée au verrou !
Tuteur, surveille bien ta pupille !
Amant, souviens-toi d’être jaloux !

Et toi qui, pour être bien tranquille,
Jeune et trop présomptueux mari,
Devant l’Archevêque de Séville
Mit hier cet anneau de grand prix
Au doigt d’une sage et riche veuve,
Ne crois pas non plus être à l’abri :
Tu auras demain coiffure neuve !