Pourquoi se donner tant de peine ? 
Buvons plutôt à perdre haleine 
De ce nectar délicieux, 
Qui, pour l'excellence précède
Celui même que Ganymède 
Verse dans la coupe des dieux. 

C'est lui qui fait que les années 
Nous durent moins que les journées.
C'est lui qui nous fait rajeunir, 
Et qui bannit de nos pensées 
Le regret des choses passées 
Et la crainte de l'avenir. 

Buvons, Maynard, à pleine tasse,
L'âge insensiblement se passe, 
Et nous mène à nos derniers jours ; 
L'on a beau faire des prières, 
Les ans, non plus que les rivières, 
Jamais ne rebroussent leur cours. 

Le printemps, vêtu de verdure, 
Chassera bientôt la froidure.
La mer a son flux et reflux ;
Mais, depuis que notre jeunesse 
Quitte la place à la vieillesse, 
Le temps ne la ramène plus. 

Les lois de la mort sont fatales
Aussi bien aux maisons royales
Qu'aux taudis couverts de roseaux ;
Tous nos jours sont sujets aux Parques ;
Ceux des bergers et des monarques 
Sont coupés des mêmes ciseaux.

Leurs rigueurs, par qui tout s'efface, 
Ravissent, en bien peu d'espace, 
Ce qu'on a de mieux établi, 
Et bientôt nous mèneront boire,
Au-delà de la rive noire 
Dans les eaux du fleuve d'oubli.