Mélodies

Hélas ! tu montes dans la vie, 
Et je descends le front penche :
Tu planes légère et ravie,
Et je suis las d’avoir marché 
Au beau ciel de ton innocence 
Te rit encor tant d’avenir ! 
Je suis si pauvre en espèrance ! 
Je suis si riche en souvenir !

Incline-toi, douce colombe, 
Vers un cœur s’ouvrant pour aimer 
Moi je m’incline vers la tombe, 
Moi je sens mes yeux se fermer. 
Devant la blancheur de l'aurore
Doit s’éclipser la sombre nuit : 
Mon dernier parfum s’evapore. 
Ta jeune âme s’épanouit. 

While upward on life's way thou'rt pressing
 . . . . . . . . . .

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Au loin j'entends sous le feuillage
De l'oiseau le chant amoureux
Son ramage dit (je gage)
« Chanter, c'est être heureux ? »

J'ai vu des champs... La fleur nouvelle,
Papillon, céder àtes vœux...
Puis ton aile fuit loin d'elle
« Changer, c'est être heurex. »

Hanzel... que ce refrain attire
Avec moi se mêle a leur jeux...
Ton sourire semble dire,
« Aimer... c'est être heureux. »

Far oh far away in the forest
 . . . . . . . . . .

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Avril, l'honneur et des fleurs
    Et des mois :
Avril, la douce espérance
Des fruicts qui sous le bouton
 Du couton
Nourissent leur jeune enfance.

 ... 

Avril, c'est ta douce main
    Qui du sein
De la nature desserre
Une moisson de senteurs,
    Et de fleurs,
Embaumant l'Air et la Terre.

 ... 

C'est toy courtois et gentil,
    Qui d'exil
Retires ces passagéres,
Ces arondelles qui vont,
    Et qui sont
Du printemps les messagéres.

 ... 

Le gentil rossignolet,
    Doucelet,
Découpe sous l'ombrage
Mille fredons gazouillants/... Et brillants,
Au doux chant de son ramage.

Sweet April ! the pride of the ways
 . . . . . . . . . .

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[Enfant, si]1 j'étais roi, je donnerais l'empire,
Et mon char, et mon sceptre, et mon peuple à genoux,
Et ma couronne d'or, et mes bains de porphyre,
Et mes flottes, à qui la mer ne peut suffire,
Pour un regard de vous!

Si j'étais Dieu, la terre et l'air avec les ondes,
Les anges, les démons courbés devant ma loi,
Et le profond chaos aux entrailles fécondes,
L'éternité, l'espace et les cieux et les mondes,
Pour un baiser de toi!

O child, were I a King
 . . . . . . . . . .

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« Ô madame ! pourquoi ce chagrin qui vous suit ?
    Pourquoi pleurer encore,
Vous, femme au cœur charmant, sombre comme la nuit,
    Douce comme l’aurore ?

» Qu’importe que la vie, inégale ici-bas
    Pour l’homme et pour la femme,
Se dérobe et soit prête à rompre sous vos pas ?
    N’avez-vous pas votre âme ?

» Votre âme qui bientôt fuira peut-être ailleurs
    Vers les régions pures,
Et vous emportera plus loin que nos douleurs,
    Plus loin que nos murmures !

» Soyez comme l’oiseau, posé pour un instant
    Sur des rameaux trop frêles,
Qui sent ployer la branche et qui chante pourtant,
    Sachant qu’il a des ailes ! »

Tell, oh tell me, lady, why
 . . . . . . . . . .

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Non, le monde ne peut me plaire ;
Dans mon coin retournons rêver.
Mes amis, de votre galère
Un forçat vient de se sauver.
Dans le désert que je me trace,
Je fuis, libre comme un Bédouin.
Mes amis, laissez-moi, de grâce,
Laissez-moi dans mon petit coin.

Là, du pouvoir bravant les armes,
Je pèse et nos fers et nos droits ;
Sur les peuples versant des larmes,
Je juge et condamne les rois.
Je prophétise avec audace ;
L’avenir me sourit de loin.
Mes amis, laissez-moi, de grâce,
Laissez-moi dans mon petit coin.

Là j’ai la baguette des fées ;
À faire le bien je me plais.

J’élève de nobles trophées ;
Je transporte au loin des palais.
Sur le trône ceux que je place,
D’être aimés sentent le besoin.
Mes amis, laissez-moi, de grâce,
Laissez-moi dans mon petit coin.
 
C’est là que mon âme a des ailes :
Je vole, et, joyeux séraphin,
Je vois aux flammes éternelles
Nos rois précipités sans fin.
Un seul échappe de leur race ;
De sa gloire je suis témoin.
Mes amis, laissez-moi, de grâce,
Laissez-moi dans mon petit coin.

Je forme ainsi pour ma patrie
Des vœux que le ciel entend bien.
Respectez donc ma rêverie :
Votre monde ne me vaut rien.
De mes jours filés au Parnasse
Daignent les Muses prendre soin !
Mes amis, laissez-moi, de grâce,
Laissez-moi dans mon petit coin.

No, nothing in the world I prize
 . . . . . . . . . .

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Si je n'étais captive,
J'aimerais ce pays,
Et cette mer plaintive,
Et ces champs de maïs,
Et ces astres sans nombre,
Si le long du mur sombre
N'étincelait dans l'ombre
Le sabre des spahis.

Je ne suis point tartare
Pour qu'un eunuque noir
M'accorde ma guitare,
Me tienne mon miroir.
Bien loin de ces Sodomes,
Au pays dont nous sommes,
Avec les jeunes hommes
On peut parler le soir.

[Pourtant j'aime une]1 rive
Où jamais des hivers
Le souffle froid n'arrive
Par les vitraux ouverts.
L'été, la pluie est chaude,
L'insecte verte qui rôde
Luit, vivant émeraude,
Sous les brins d'herbe verts.

Smyrne est une princesse
Avec son beau chapel ;
L'heureux printemps sans cesse
Répond à son appel,
Et, comme un riant groupe
De fleurs dans une coupe,
Dans ses mers se découpe
Plus d'un frais archipel.

J'aime ces tours vermeilles,
Ces drapeaux triomphants,
Ces maisons d'or, pareilles
A des jouets d'enfants ;
J'aime, pour mes pensées
Plus mollement bercées,
Ces tentes balancées
Au dos des éléphants.

Dans ce palais de fées,
Mon cœur, plein de concerts,
Croit, aux voix étouffées
Qui viennent des déserts,
Entendre les génies
Mêler les harmonies
Des chansons infinies
Qu'ils chantent dans les airs!

J'aime de ces contrées
Les doux parfums brûlants,
Sur les vitres dorées
Les feuillages tremblants,
L'eau que la source épanche
Sous le palmier qui penche,
Et la cigogne blanche
Sur les minarets blancs.

J'aime en un lit de mousses
Dire un air espagnol,
Quand mes compagnes douces,
Du pied rasant le sol,
Légion vagabonde
Où le sourire abonde,
Font tournoyer leur ronde
Sous un rond parasol.

Mais surtout, quand la brise
Me touche en voltigeant,
La nuit, j'aime être assise,
Être assise en songeant,
L'œil sur la mer profonde,
Tandis que, pâle et blonde,
La lune ouvre dans l'onde
Son éventail d'argent.

Oh, were I not a slave
 . . . . . . . . . .

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Pourquoi se donner tant de peine ? 
Buvons plutôt à perdre haleine 
De ce nectar délicieux, 
Qui, pour l'excellence précède
Celui même que Ganymède 
Verse dans la coupe des dieux. 

C'est lui qui fait que les années 
Nous durent moins que les journées.
C'est lui qui nous fait rajeunir, 
Et qui bannit de nos pensées 
Le regret des choses passées 
Et la crainte de l'avenir. 

Buvons, Maynard, à pleine tasse,
L'âge insensiblement se passe, 
Et nous mène à nos derniers jours ; 
L'on a beau faire des prières, 
Les ans, non plus que les rivières, 
Jamais ne rebroussent leur cours. 

Le printemps, vêtu de verdure, 
Chassera bientôt la froidure.
La mer a son flux et reflux ;
Mais, depuis que notre jeunesse 
Quitte la place à la vieillesse, 
Le temps ne la ramène plus. 

Les lois de la mort sont fatales
Aussi bien aux maisons royales
Qu'aux taudis couverts de roseaux ;
Tous nos jours sont sujets aux Parques ;
Ceux des bergers et des monarques 
Sont coupés des mêmes ciseaux.

Leurs rigueurs, par qui tout s'efface, 
Ravissent, en bien peu d'espace, 
Ce qu'on a de mieux établi, 
Et bientôt nous mèneront boire,
Au-delà de la rive noire 
Dans les eaux du fleuve d'oubli.

O why this endless toil and trouble
 . . . . . . . . . .

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N'ai-je pas pour toi, belle juive,
Assez dépeuplé mon sérail ?
Souffre qu'enfin le reste vive.
Faut-il qu'un coup de hache suive
Chaque coup de ton éventail ?

Repose-toi, jeune maîtresse.
Fais grâce au troupeau qui me suit.
Je te fais sultane et princesse :
Laisse en paix tes compagnes, cesse
D'implorer leur mort chaque nuit.

Quand à ce penser tu t'arrêtes,
Tu viens plus tendre à mes genoux ;
Toujours je comprends dans les fêtes
Que tu vas demander des têtes
Quand ton regard devient plus doux.

Ah ! jalouse entre les jalouses !
Si belle avec ce coeur d'acier !
Pardonne à mes autres épouses.
Voit-on que les fleurs des pelouses
Meurent à l'ombre du rosier ?

[ ... ]

Have I not for thee, O my sweet
 . . . . . . . . . .

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Les papillons couleur de neige
Volent par essaims sur la mer ;
Beaux papillons blancs, quand pourrai-je
Prendre le bleu chemin de l'air ?

Savez-vous, ô belle des belles,
Ma bayadère aux yeux de jais,
S'ils me [pouvaient]1 prêter leurs ailes,
Dites, savez-vous où j'irais ?

Sans prendre un seul baiser aux roses,
À travers vallons et forêts,
J'irais à vos lèvres mi-closes,
Fleur de mon âme, et j'y mourrais.

White butterflies are gently flitting
 . . . . . . . . . .

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Avant que tes beaux yeux soient clos
Par le sommeil jaloux, ma belle,
Descendons jusqu’au bord des flots,
Et détachons notre nacelle :
L’air tiède, la molle clarté
De ces étoiles qui s'éteignent,
Le bruit des rames qui se baignent,
Tout respire la volupté.

       Ô mon amante !
       Ô mon désir !
       Sachons cueillir
       L’heure charmante !

 ... 

De parfums comme des lueurs
La nacelle amoureuse est pleine ;
On dirait un bouquet de fleurs
Qui s’effeuille par ton haleine ;
 ... 

 ... 

 ... 
Regarde ! que les cieux sont grands,
Et quel harmonieux murmure !
Ma main dedans ta chevelure
A senti des frissons errants !

 ... 

       Ô mon amante !
       Ô mon désir !
       Sachons cueillir
       L’heure charmante !

Oh, keep your pretty eyes awake
 . . . . . . . . . .

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Beau chevalier qui partez pour la guerre,
  Qu'allez-vous faire
  [Si loin d'ici]1 ?
Voyez-vous pas que la nuit est profonde,
  Et que le monde
  N'est que souci ?

Vous qui croyez qu'une amour délaissée
  De la pensée
  S'enfuit ainsi,
Hélas ! hélas ! chercheurs de renommée,
  Votre fumée
  S'envole aussi.

[Beau chevalier qui partez pour la guerre,
  Qu'allez-vous faire
  Si loin de nous ?]2
J'en vais pleurer, moi qui me laissais dire
  Que mon sourire
  Était si doux.

Warrior fair to the battlefield going
 . . . . . . . . . .

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Une Israélite seule chante.
Déplorable Sion, qu'as-tu fait de ta gloire ?	
Tout l'univers admiroit ta splendeur :	
Tu n'es plus que poussière ; et de cette grandeur	
Il ne nous reste plus que la triste mémoire.	
Sion, jusques au ciel élevée autrefois,	
Jusqu'aux enfers maintenant abaissée,	
Puissé-je demeurer sans voix,	
Si dans mes chants ta douleur retracée	
Jusqu'au dernier soupir n'occupe ma pensée !	

Tout le Chœur
Ô rives du Jourdain, champs aimés des cieux !
Sacrés monts, fertiles vallées,	
Par cent miracles signalées !	
Du doux pays de nos aïeux	
Serons-nous toujours exilées ?	

Une Israélite seule.
Quand verrai-je, ô Sion ! relever tes remparts,	
Et de tes tours les magnifiques faîtes ?	
Quand verrai-je de toutes parts	
Tes peuples en chantant accourir à tes fêtes ?	

Tout le Chœur
Ô rives du Jourdain, champs aimés des cieux !	
Sacrés monts, fertiles vallées,	
Par cent miracles signalées !	
Du doux pays de nos aïeux	
Serons-nous toujours exilées ?

O deplorable Sion
 . . . . . . . . . .

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