J'étais un petit bois de France 
Avec douze rouge furets, 
Mais je n'ai jamais eu de chance 
Ah! que m'est-il donc arrivé? 

Je crains fort de n'être plus rien 
Qu'un souvenir, une peinture 
Ou le restant d'une aventure, 
Un parfum, je ne sais pas bien. 

Ne suis-je plus qu'en la mémoire 
De quelque folle ou bien d'enfants, 
Ils vous diraient mieux mon histoire 
Que je ne fais en ce moment. 

Mais où sont-ils donc sur la terre 
Pour que vous les interrogiez, 
Ceux qui savent que je dis vrai 
Et jamais je ne désepère. 

Mon Dieu comme il est difficile 
D'être un petit bois disparu 
Lorsqu'on avait tant de racines 
Comment faire pour n'être plus?