Mond erzählt zur Nacht den Reben
manch ein Märlein selt'ner Art,
dass sie sanft erschauerd beben,
Kindern gleich, noch jung und zart.

West erzählt den luft'gen Ranken
viel von seiner Wanderschaft,
dass sie reiselustig schwanken,
zürnend fast auf ihre Haft.

Tau. die stille Himmelsträne,
schwärmt von Wolken goldbesäumt,
die da zieh'n als luft'ge Schwäne,
bis die Rebe selig träumt.

Sonne aber, heiß von Liebe,
küsst die Rebe stillentzückt,
bis entflammt zu gleichem Triebe
sie zu ihr in Tränen blickt.

Wundert euch darum nicht länger,
dass im Wein so selt'ne Kraft,
die auch selbst dem ärmsten Sänger
sein versäumtes Eden schafft.